regresa caja negra

hace algunos días ingrid regresó con su caja negra al mundo de los blogs. ella es gran poeta. su lugar, uno donde puedes leer ensayos y buenos trazos poéticos. el último post que entregó esta gran mujer es sobre el libro de bem clark llamado los hijos de los hijos de la ira. escrito que comienza así:

Los atardeceres que se pierden en su ocaso recuerdan el tiempo del descanso y son estancias plenas donde el movimiento adquiere toda su contundencia y su redondez. Son atardeceres robustos y plácidos que nos sumergen en la esfera del “estar” y nos obligan a permanecer en el mundo, a regodearnos en su inocencia, a sumergirnos entre los pliegues de la naturaleza que, por un instante, nos es asequible. Son los atardeceres de los veranos calurosos, aquellos que nos hacen confundir el cielo con el agua, la tierra con sus frutos, el aire con nuestra respiración y nuestro cuerpo. Cuánta desmesurada calma, palpita lenta, entonces, entre nuestros dedos, mientras el tiempo apenas si roza con sus uñas los objetos que hemos construido en torno nuestro. El tiempo, esa torre inconclusa e infinita, que nos habla de nuestra finitud y de lo inmóvil, de lo alto que yacen nuestros deseos perdidos entre los marasmos de las interminables promesas, por fin, se suspende entre el sopor del calor y los ruidos alegres de los paseantes en los parques acalorados. Durante estas fechas es posible tener múltiples encuentros, tiempo de reunión y de charla, pues ¿quién quiere permanecer bajo techo mirando un televisor mientras los rayos del sol implotan contra las nubes sorprendentemente blancas? Así encontré yo un libro, durante una tarde en la que preferí leer en un parque hermoso, en vez de encerrarme a hacerlo en una casa. Y el libro se quedó entre mis dedos, con su canto y su relincho, con su tintineo. Entré en él bajo la serenidad de la ensoñación de los ocasos tibios y conforme lo leía, fui despertándome, abriendo su centro, espabilando mis pensamientos sobre la historia, mi presente y, en suma, mi rostro.

no te hagas, ya quisieras escribir así. dale clic al párrafo y lee el texto entero.

breve digresión

si me remito a las bases materiales de la historia, en efecto es la producción de mercancías (como resultado del intercambio de actividades*) un eje objetivo que articula lo social. que el gobierno mexicano llame “caja chica” a pemex no es fortuito: sin lugar a dudas es la única fuente de producción que tiene el corrupto** aparato administrativo de ese país. sin petróleos mexicanos el estado se convertirá –ya casi lo es– en la estructura nacional que organiza los "servicios" que territorio y gente prestan al gran capital. es decir, dejará para siempre el ámbito productivo para articularse exclusivamente en el ámbito de servicios y administración. lugar que lo coloca en el frágil vaivén de las especulaciones, los precios internacionales y del caprichoso movimiento de los capitales. ¿quién, si no el pueblo de méxico, pagará con sudor y sangre las decisiones políticas que se toman en el festín de las butacas?

.........

*todos saben que el trabajo es la única mercancía que produce plusvalor por sí misma; la única que produce mercancías.

**todos saben que el estado mexicano es la gran cloaca en donde grupos locales, narcotráfico y clase política hacen su negocio. ¿en verdad hay alguien tan ingenuo para pensar que con el dinero que produzca la venta de pemex existirá una inversión para “nuevas y ecológicas” formas de producción de energía?

dos muertes

cuando las voces salen al encuentro
de la noche sin fin, desalojando
la palabra del canto, y penetra
el recuerdo de labios que llamaron
pablo a esta piel caliente que palpita.
cuando ausentes de ti, mis besos saben
a tu boca y mi sexo quema lenguas
que nombran nathalie como a la nada;
el recuerdo azulado de paredes
vuelve en tinte embarrado a tus mejillas
y a tus piernas de sangre dolorosa,
que apretaban mi espalda hacia tu centro.
cuando a mis fiestas, llena de elegancia
traías guardado un beso en tus abrazos,
y era de ojos azules tu regazo,
un regalo de paz, como tu rostro.
cuando entraba a tu casa, con mis ojos
clavados en las puertas que guardaban
las galletas. los dulces chocolates
que siempre me supieron a tus viajes.
fundidas porcelanas delicadas
con el rostro de europa fragmentada
y el olor naftalino de tu boca.
cuando las dos se fueron aquel año
dos mil seis. una en marzo, la otra en julio,
y con cara de “falta” y de “siempre”
se levantó el aliento transparente
de aquella que me sopla en las esquinas.
tú sin duda la niña de mis días.
tú sin duda la madre de mi madre.
cuando ha pasado todo y nada pasa,
pareciera imposible entrelazar
más sílabas que tejan varios versos,
para trazar mis pasos solitarios
y con ritmo escribir de mis ausencias,
acariciando el triste y corpulento
hueco aterciopelado del vacío.

ya regreso! (y de mientras)

del orden de los espejos / ii

new york

el horizonte se cierne vertical
sobre mi espalda,
escala mis hombros
y asienta como saco oscuro,
mojado por rostros de miradas mudas

un tono grave y opaco
advierte la cima
y el ocaso,

es un latido sutil sobre las calles,
un susurro silencioso,
que intuye bajo latas oxidadas
mi cuerpo con ojos de urbe
y oídos destrozados

aquí yace el siglo veinte
con metal y sudor,
entre espejos puntiagudos
que se elevan al cielo
orgullosos de vivir ensangrentados

aquí ondula el estandarte
del hombre ansioso y entusiasta
que devora sus propios intestinos
en nombre del mañana.

una rotila (de mientras)

(pa´l sean, por todas las vidas)

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added 07/04

a veces pk pasa por aquí (click)