fragmentos (el king invita)

la serie fragmentos de orlando delgado es producto de más de dos años de trabajo y ensayo, en donde distintos estilos pictóricos se unen o ensamblan a través de uso de diferentes texturas, materiales, calidades y superficies. es una apuesta que apunta al reconocimiento de una imagen en movimiento, por el manejo heterogéneo de motivos plásticos que luchan entre la multiplicidad y el conjunto en cada pieza, en cada cuadro.

las partes proponen su reunión en la unicidad y, si bien el modelo del cuerpo humano es un eje que estructura las piezas, el diálogo con la imagen deviene en diversas temáticas, haciendo que la apuesta central sea la hechura y no el tema. el cuerpo humano desnudo pareciera un pretexto en donde la refracción y la textura proporcionan diversos puntos del encuentro con las piezas. de ahí la síntesis final: el cuadro se unifica por la abstracción, por las constantes visuales enmarcadas en los cuerpos desnudos.

es una pintura actual, contemporánea, enemistada con el rechazo de algún estilo o corriente pictórica, que propone la utilización de todo lo disponible. la historia y los materiales conviven en piezas que reúnen fragmentos y se integran; lo que ha permitido que el artista congregue y visite temas como la personalidad múltiple, cuya asociación se da sólo por la ilusión causada por el cuadro, esto provoca que el trabajo sea espontáneo y visceral: trazos ágiles, arriesgados, cuya búsqueda se cimienta en los materiales utilizados. esta serie nos recuerda que somos un conjunto de segmentos de nosotros mismos y del mundo, que día a día se componen de forma diferente.

con la serie de pintura fragmentos, delgado reúne, indaga y arriesga en el camino de la exploración estética. las cosas aún están por ser dichas, esperan el encuentro con los observadores de su tiempo. estamos, pues, llamados a reconocernos o no, en el juego constante de la configuración y la descomposición, en la posibilidad de (re)construir el mundo en cada momento.

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LA CASA DE CULTURA AZCAPOTZALCO
PRESENTA

FRAGMENTOS

PINTURA DE
ORLANDO DELGADO PIÑON


viernes 17 de abril de 2009, 18:00 hrs.

abierta hasta el 4 de mayo

av. azcapotzalco 605, a un lado de la catedral de azcapotzalco
y a tres cuadras del metro camarones

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(de mientras)

(este bloguero pide una disculpa a sus bloggers, pero se fue de vacaciones diez días al mar. mañana espera estar listo para reiniciar sus posteos. abrazo)

buenos días pakistán!

una cicatriz me cubre la cara. no fue una herida, no me corté, tampoco fue un accidente; tengo la mitad del rostro quemado, sólo hay dos vellos en el lugar donde estaría mi ceja derecha, de lo demás queda una piel rugosa, sin poros, que necesita la constante aplicación de crema porque se arruga como si fuera de papel; perdí el ojo, los párpados y por poco la vida. han pasado varios años y muchas cirugías: la primera fue para salvarme, el ácido vertido en mi cara, avanzaba adentro de la cavidad ocular hacia el cerebro y derretía todos los conductos de mi nariz y mi oído, sentí aceite hirviendo, pero el susto me lanzó a caminar sin rumbo por la calle. esto te lo mereces, escuché decir, sentí un ardor profundo, dejé de ver; caminé pegándome contra las paredes sin entender nada; choqué con la gente, escuché mi propia voz pidiendo ayuda; una mujer gritó, y un hombre dijo no me toques. no recuerdo más. dicen que llegué a una esquina donde había unos extranjeros que dieron aviso a la policía. ya pasó mucho tiempo y sigo muy asustada. temo que me lastimen otra vez en la calle. yo sé que en muchos lugares las mujeres están destinadas a soportar el oprobio con que el hombre muestra ser más fuerte, están condenadas a vivir la vergüenza pública y la violencia en casa. pero aquí vivimos algo poquito diferente, en el mejor de los casos nos lapidan, aunque cada vez hay más mujeres muertas con gasolina y fuego; a mí me quemaron el rostro con ácidos. y me aterra que mi vida sea una foto horrible comentada por alguien que después pasa al olvido, en el teatro de las vejaciones diarias.

créeme, derber // cohen iii

.

créeme, derber, tuve que actuar y hacerlo rápido; era mi naturaleza. llámame señor fankenstein con un límite. parecí despertar a la mitad de un accidente de carros, con miembros esparcidos por todos lados, con distantes voces gritando por su tranquilidad, muchos dedos señalando el camino a casa y todos los restos abrasadores como un queso rebanado fuera del celofán –-todo lo que tenía en este mundo de ruinas era una aguja e hilos, así que me puse de rodillas, jalé las piezas fuera del desastre y empecé a reunirlas. tenía una idea de cómo es un hombre, pero seguía cambiando. no podía dedicar toda mi vida en descubrir la mente ideal. todo lo que escuchaba era dolor y todo lo que veía, mutilación. mi aguja zurciendo desquiciada, que algunas veces encontré que corría el hilo sobre mi propia piel y que yo estaba urdido a mi creación grotesca –-ya nos desgarraría aparte--; después escuché mi voz aullando con otras y supe que no era el único sobre las rodillas tejiendo frenéticamente. había otros como yo, haciendo los mismos errores monstruosos, empujados con la misma urgencia impura, haciendo puntadas de ellos mismos en un montón arruinado, extrayéndose dolorosamente de sí mismos.
--pk, estás llorando, güey.
--perdóname
--deja de lloriquear. ya ves, ya perdiste el poder de tu erección.

man machine (de mientras)

una nota

dejé de escribir diez años.
Sólo diez años, porque quería beber.
charles bukowski

hoy en la mañana, mientras sacaba mis cosas de las cajas donde metí la vida para mudarme a un departamento en el ombligo de la gran urbe, encontré una nota entre los papeles que guardaba sin orden. una pequeña línea escrita con mi letra que decía “regreso en unos días”; en mis manos una nota que leí sin saber cuándo y a quién se la escribí, de la que ahora yo era el destinatario. volteé a ver la ventana, entraba un aire extrañamente húmedo, pegándome en la cara; entendí todo: me la dejó un hombre que habita en mí, antes de salir hacia centro de la ciudad; a él le encanta el caos y la destrucción, es quien desesperado me dicta todo lo que escribo. imaginé aquél hombre delgado y joven caminando por las calles muy borracho, drogado en busca de los lugares donde las mujeres se desvisten y rompiéndole la madre a todo hijo de puta que se ponga en mi camino; lo vi riéndose de mí, de las cosas que me importan. yo sé que no le gustan los cambios de casa, que detesta a la gente y no soporta el ruido. es ridículo pensar que se molesta cuando estoy enamorado, porque dice que sólo hay que gozar del sexo. hay un cabrón en mi cabeza, me dejó una nota de “regreso luego” y estoy sentado en mi estudio esperando a que regrese.

el king invita

polvo

serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.
paco de quevedo

la muerte y el amor son experiencias que suceden en la fisura, en la linde, en la irrupción de los contenidos y del devenir. nadie sabe qué pasa después de cruzar el umbral de la vida y de lo posible. de hecho hoy nos sonaría a un cuento para niños cosas como el “cielo”, el “hades”, el “más allá”. pero acaso en las cosmovisiones más acabadas siempre ha existido la duda, como se expresa en los textos de netzahualcoyotl, en los upanishads o en los escritos que rescatamos de sextus empiricus. el cuestionamiento de los hombres ante la inmensa duda de aquello que “pasará” o “será” después, acaso representado por una actividad ritual que, al parecer, habla desde la prehistoria de nosotros mismos: fuimos hombres en el momento en que empezamos a ofrendar a los muertos.

todo es perecedero. hoy en día, derrumbada la posibilidad explicativa que aspira a ser total, sólo nos quedan fragmentos, interpretaciones críticas, hermenéuticas instaurativas, visiones parciales y, sin embargo, desde lo más profundo de nosotros, una voz extraña, a veces ajena, se presenta como el canto incompleto que ha estado y está sin nosotros: el deseo, el terror, la inevitable aspiración divina o, si se quiere, el anhelo de lo imperecedero. ruptura, angustia íntima y algo, una breve luz o un recuerdo tibio, que se queda palpitando más allá de nuestro cuerpo y de nosotros mismos: la discontinuidad se quebranta para abrirse y perder su ritmo propio en un vasto universo oscuro, silencioso y continuo.

la muerte va a llegar y de un golpe nos sacará esta luz que penetra por los ojos. el alma (o lo que así llamamos para asir el lugar más íntimo en donde se juega los que somos), esa parte intangible y traviesa que nos quema y nos desborda, cruzará de nuevo los ríos de los tiempos para regresar a la cueva, a la montaña o a aquel dios que se ha nombrado en varias lenguas. pero en este trance, la experiencia acumulada del amor real encontrará su vehículo para trascenderse, para quedar en un reservorio de la memoria, en la experiencia de lo humano. somos parte de un solo cuerpo que se perdió a sí mismo y que, a la vez, se enriquece o degrada con su propio paso desgarrado e inconcluso. esa parte íntima, “venas, que humor a tanto fuego han dado”, se reduce a cenizas, a polvo y vuela dentro de una nebulosa vacía que forma pequeñas partículas que cristalizarán en los ojos de los hijos del hombre por venir.

notas / adopta un niño muerto

p'al junta

hace unos días comenzó a circular por internet una iniciativa impulsada por la población judía en méxico; se llamó “adopta un niño muerto”. más allá del escándalo, del contenido mediático y de la incomprensión que la campaña ha despertado, hay que apuntalar algunos elementos importantes.

en primer lugar, la calidad de un muerto, de un niño muerto. esto no es una estrategia morbosa para sacudir a “las buenas conciencias”. invitar a los judíos a que adopten un infante palestino asesinado en esta guerra irresoluble, le propone al mundo entero que el inmensurable precio de la vida no es ajeno a nadie. un niño es un niño en todo el mundo, el futuro joven, el recién llegado, el hijo del hombre.

todo aquel que adopta a un palestino muerto expresa su desacuerdo con este conflicto e iguala la vida de los niños, de cualquier infante. el relativismo cultural está vigente. nada nos diferencia de aquellos que están siendo atravesados por balas, justo ahora que se lee este párrafo.

estas reflexiones remiten de forma directa al problema de las víctimas. las conciencias hipócritas se conmueven con las imágenes televisivas de la desgracia palestina o se emocionan por la victoria casi total del estado judío sobre los árabes. en estos días miles de correos electrónicos han llegado a los buzones con imágenes de niños palestinos muertos, bajo leyendas como “me duele tu silencio”, o con fotos que equiparan el llamado holocausto judío con la masacre de palestinos en la actualidad. estas campañas de efectos especiales lo único que hacen es atrapar al hombre mediatizado, capturan a muchas personas que viven conectados a los media y que gracias a ello son portadores de una “opinión pública” creada. campañas que promueven el “pobrecitos”, el “qué desgracia” y que vierten opiniones fáciles y esgrimibles desde la comodidad del hogar o de la oficina; es decir, desde un mundo que se propone muy lejano a aquél en donde las bombas y los misiles de fragmentación siguen cayendo.

considerar a los muertos víctimas es un mecanismo activo del poder. la seducción del mensaje radica en la lejanía y en la diferencia. por eso, la propuesta de adoptar a un niño muerto conlleva un elemento importante. no estamos tan lejos de la masacre como se piensa. cuando yo hago mío un niño muerto le digo al mundo que el valor de una vida es el mismo en todos lados. aún más, estoy mostrando que no hay víctimas ajenas, que todos estamos involucrados en la destrucción del hombre por el hombre y que la única forma de atender este asunto es viéndolo de frente. los muertos no están en palestina, los muertos somos todos.

traca traca (de mientras)

mujer medianoche // cohen / ii

[para mi reina catalana]

llegué solo a un lugar lleno de gente. buscaba a alguien que tuviera líneas en la cara. la encontré ahí, pero ella ignoró todo mi interés. le pedí que me cargara; le dije: dama, ábreme, pero ella me desdeñó y me dijo que yo estaba muerto y que jamás podría regresar.

discutí toda la noche, como muchos hicieron antes, diciendo: lo que sea que me des, yo necesito mucho, mucho más. después ella señaló hacia el piso donde yo estaba de rodillas. dijo: no intentes usarme o rechazarme furtivamente, sólo gáname o piérdeme –para esto la oscuridad es!

lloré, ay, mujer medianoche, temo que te vuelvas vieja; las estrellas comen tu cuerpo y el viento te hace fría. si lloramos ahora, dijo ella, eso sólo será ignorado. así que caminé hacia la mañana, la dulce y temprana mañana, y pude escuchar a mi dama diciendo: me has ganado, señor mío, me has ganado.

el king invita

cohen / i

*

derber
encuéntrame por favor
ya casi tengo 30


*

mi nombre es iman

creo que fue ayer, ya no me acuerdo. por la mañana, mamá nos llevó a mis hermanos y mí a casa de mi abuela samia, donde pasaríamos el día. era temprano cuando llegamos, y samia nos abrió las puertas, recibiéndonos con un khubz y hummus, que todos menos yo disfrutaron y no porque no me quisieran dar; para mí es suficiente la cálida y deliciosa leche que me da mi mami, suzzane, de su joven pecho. eran las nueve y mi abuela, además del khubz estaba cocinando un delicioso sumaghiyyeh para la comida. estuvimos tranquilos un ratito. dunia, mi hermana mayor, jugaba a ser la mamá de mahmoud, mi hermanito, que se reía por todo lo que dunia le decía y le obligaba a hacer. mi mama hablaba con la abuelita, no sé bien de qué, quizá sobre mi padre. yo estaba en el suelo, sobre una cobija, viendo mis manos. me gusta ver mis manos porque a veces parece que se mueven solas, dibujando figuras frente a mí.

todo estaba tan bien y de pronto el piso cimbró. primero se escuchó un golpe lejos, con un sonido sordo y hueco; luego otro golpe más cerca y otro más, uno tras otro, cada vez más cerca, con un sonido agudo y explosivo. mi mama me levantó del piso y me tomó entre sus brazos. apresuró a dunia para que cargara a mahmoud y le gritó a samia que dejara todo lo que estuviera haciendo. teníamos que salir de ahí rápido, y me pareció chistosa la prisa nerviosa que hacía sudar las manos de suzzane. no sé qué pasó, pero escuché un golpe muy fuerte que pegó en la pared, destruyéndola. comencé a llorar. me asusté mucho, de un momento a otro todo un muro de la casa se había desplomado. quedamos al descubierto, entre tierra y polvo. mi mamá gritó al ver cómo afuera todas las casas se venían abajo, entre los gritos de ayuda y agonía de las personas heridas.

después se escuchó otra explosión, seguida del sonido metálico de balas o balines que rebotaron por todos lados. samia, a pesar de estar ya grande (tiene treinta y ocho años) gritó muy fuerte, pero lo que más me asustó fue escuchar a duina, y luego a mahmoud, llorando de dolor. no lloraron como cuando mi mamá los regaña. lloraban de pena, de dolor, algo les había pasado. no podía ver bien. sonó otro golpe aún más fuerte. esta vez fue mi madre la que empezó a gritar, gritaba y decía mi nombre. creo que me llamaba, gritaba llorando mi nombre. ya no me acuerdo. yo sólo sentí un ardor profundo en el pecho y después me quedé dormida.

el king recomienda

una prosa

para g.

habían terminado los juegos lúdicos y las mordidas del cachorro. caminaba por torres puntiagudas de cristales, por las espinas de la carne; pasillos de insaciable sed orgánica. entonces encontré tu guiño cálido y risueño, tus brazos con ramas de vida hecha sangre y tu esbelta humanidad–estuche, cofrecito con botín de resplandores. eras el viento que agita las hojas secas con estruendos; la carcajada curiosa incapaz de oscurecerse. con tu soplo sorprendiste al crepúsculo de mis amaneceres y a las flores del tiempo, conquistando el hielo de la altura y las cálidas noches del agua azul turquesa.

súbita fuerza centrípeta o remolino, en un parpadeo vi mi hombro junto al tuyo. la aleación de sentidos revelaba un puente entre el abismo y otro lado; no niego que salté sólo por verte. y ahí estabas, mirándome. así nació el espejo con dos caras, maravilla y maleficio. cruce de caminos: encuentro y diferencia. pero yo me quedo con las mejores fotos, con el perfume onírico de pendientes rocosas en el pecho de una mujer dormida; con la inconsistencia de los días de mar acompañados por tu canto de teponastle. me quedo con esas velas apagadas y no con el círculo intestino de confusión y rechazo: la incomprensión de los reflejos rotos.

si cuento para atrás te veo perdido. pero existe en la montaña un sotavento que algunas veces viaja hasta mi cama y le susurra a mi almohada, entre tambores, que el reflejo del calidoscopio se movía, y que en mi mano llevo el regalo de pequeños pedacitos rotos que cayeron de tus labios.

rolita (de mientras)

enséñame a morir, papá

para un amigo

te lo digo en serio. tenemos la misión de aprender a irnos. no hay nada que soporte la fragilidad del hombre. estamos solos, ante un mundo cada vez más astillado; ante hombres que no se reconocen con los suyos y se pierden en múltiples reflejos solipsistas. recuperemos la tribu, a la familia, a la sangre que late entre nosotros, para dar encause a nuestra muerte, al final del tiempo, del tiempo que soy. aprender a morir no depende sólo de mí. depende de mis muertos. si tú, padre, no me enseñas a morir, seguiré solo, haciendo historias de la historia, sabiéndome mentira. royendo cada noche mi grave incapacidad de morir tranquilo. tu muerte será como un lago en el que yo me acueste esta noche: agua que se detiene lenta y serena. ¡dame el lago más grande que quepa en el cielo de mis ojos, para aceptar el último momento! vivir una asfixia lenta, en que mi cuerpo se abandona. verlo, verme, me estoy muriendo, tú tranquilo, aquí se acaba, ya te vas…

por qué no...

feliz año, chingá!


ps: si mañana despiertan, que los dioses, el sexo, la poesía o su mejor aliado, despierte con ustedes.

tres wakefield

1. nadie se acordará de ti después de tu muerte. posiblemente los amigos que te sobrevivan; quizá tus hijos. después nadie. en pocos años todo lo que vivió tu ser será reducido, si acaso, a un breve escrito, que se encuentra en algunas bibliotecas electrónicas. pocos años después, ni siquiera eso. el olvido es el páramo y el destino de toda vida. eso a mí me reconforta: hoy puedes hacer-te como realmente quieres, como deseas ser; puedes ser cabal o hijo de puta, amigo o enemigo, pacifista, guerrero, hombre, mujer, lo que quieras; mañana no estarás en el recuerdo de nadie.

a wakefield le pasó esto en vida; buscó verse morir: un día salió de su casa y decidió borrar su existencia en los otros, en especial en su feliz esposa. a los diez años de exilio de su propia cotidianidad, había logrado su objetivo: wakefield estaba muerto. su esposa se volvió una viuda resignada y fiel: jamás tuvo otro enamorado. diez años y todo había cambiado, excepto el olor del fuego prendido en la chimenea de aquella vieja casa londinense. en ese tiempo la viuda sufrió, se enfermó, estuvo en su lecho de muerte, y un día, comenzó a mejorar. pronto salió a las calles y reinició su vida. quizá por eso, aquel que me contó esta historia dice que es peligroso abrir grietas en los afectos humanos, porque se cierran con mucha rapidez.

diez años después, un día de otoño en que la lluvia golpeaba fría, wakefield, hipnotizado por el fuego prendido dentro de su casa, sin poder detenerse entró por la puerta principal y desembocó en una sala en la que lo hacían muerto. la esposa se lo quedó mirando. sus ojos de sorpresa no rebasaron su mirada de resignación y desacuerdo. no le preguntó nada. a los dos días, ambos yacían muertos en su cama. parias del universo, nos acordamos de wakefield porque todos somos él: ya nos olvidaron.

2. si mañana todos son wakefield la sociedad se colapsa. si los deudores dejan de pagar su deuda, si los educandos, de ir a la escuela; si se abandonan los puestos de trabajo, si la policía se encarga de sí misma y si los tímidos y los callados ponen bombas, habría un cisma escandaloso, brusco y sangriento. hace pocos días nos enteramos de un fraude histórico. todas las bolsas importantes temblaron porque el epicentro estaba en wall street. estratagema madoff implicó la venta y reventa de un dinero vacío, de nada muy cara, muy costosa, que sólo enriquecía a una persona y a sus empresas. es la tomada de pelo del siglo, al grado que los cerdos más gordos gritan por mayor regulación y transparencia sobre un mundo que hicieron suyo, como premios para la pura tranza. consecuencia de juegos donde wakefield es una cuenta inexistente, una empresa que desaparece, una transacción más.

deja de pagar tus tarjetas de crédito, que no depositen tu sueldo en el banco, que ninguna operación sea hecha: hagamos cimbrar al sistema bancario. que nadie page en las tiendas de autoservicio, robemos todo; que no se pague el teléfono, ni el predial, ni la luz. que nadie pague sus impuestos: hagamos temblar al estado. siempre son pocas las horas, estamos sólo a un paso para que todo se derrumbe y comience de nuevo.

3. una maravilla del hombre es que siempre ha sido un ser inconcluso. desterrado de la naturaleza, o independiente de ella gracias al trabajo, el hombre es un ser curioso que está en constate recreación de sí mismo. los últimos cinco siglos han sido sorprendentemente revolucionarios, y asombra la forma de aceleración que tiene un clímax en el siglo veinte y fuerte explosión en los últimos cincuenta años. es admirable la velocidad de la integración de cada vez más mundo (más hombres, más tierras) al proceso de acumulación de las riquezas, monopolizadas en pocas manos. el hombre hiperteconologizado es un hombre hiperintegrado a la red de las relaciones de producción. pero sigue siendo un ser inconcluso.

estamos irresueltos, ante un abismo hambriento que ahora desea consumo. ya lo habían dicho: el mundo es una producción de sentido, de valor. cuando ese valor no le pertenece a quien lo crea, transmuta y se voltea ajeno a su propio creador. mundo ajeno, peligroso, que no se reconoce en reflejo alguno; que se invierte en una posibilidad de propiedad, de ser poseído por medio del dinero, otro fantasma, valor ajeno. el consumo es la ciega necesidad de mundo, de ser, hecha un poder insaciable que te exige comprar más y más sudor ajeno.

dejar de hacer, ser un inútil. así se pinta el nuevo wakefield. no servir, no usar y no pagar. el mundo no está afuera, ni adentro: afuera es sólo el reflejo del adentro y al mismo tiempo adentro es una consecuencia del afuera. el mundo es sólo un momento, que también eres tú, momento que pasa y acaece. nada importa en el movimiento del olvido incesante, sólo el hoy. ¿estás listo para ser un wakefield?

el king invita

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ps. hoy tienes que leer al capitán, texto en el que, entre otros, encontrarás grandes párrafos como éste:

"Ya caerán en la cuenta muchos de los desencantados que la aparente estupidez gubernamental ante la delincuencia (99 por ciento de delitos quedan impunes, según dicho de la Comisión Nacional de Derechos Humanos, o sea, el porcentaje ha de ser mayor) es en realidad el prolegómeno perverso de una política de contrainsurgencia y de un empeño por establecer un Estado policial que suprima de jure las garantías individuales que las corporaciones de seguridad pública ya violan de facto. Y ya acabarán por rendirse ante la evidencia de que los atributos legendarios de honradez y austeridad de los panistas son actualmente un mero recuerdo histórico reciclado para efectos de marketing."

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para leerlo todo, click aquí.

viernes

hace calor, ese calor de fuego que atormenta y hostiga. el día está despejado, aunque algunas nubes amenazan el horizonte. ¿por qué hace tanto calor? calor y humo. debe ser un incendio en el ajusco. algo se quema. hoy soñé que volaba. cosas raras ambas. sobre todo la segunda. pero sucedió como cuando era niño: tenía que impulsarme para lograr despegarme del piso. y una vez en el vuelo, ganar altura dependía del vértigo que se siente: en la medida que dominaba el cosquilleo en la panza, podía alejarme más del suelo. subí, subí hasta arriba. veía el mar y seguía subiendo. ascendí hasta las nubes, perdí visión. todo se volvió blanco.

diálogo fragmentario (el king invita)

en esta exposición sofía salas y orlando delgado construyen un puente entre sus propuestas pictóricas. desde un mirador fragmentado, los dos artistas recorren a través de la figura humana los derroteros de la pintura que, en este inicio de siglo, rescata estilos, técnicas y materiales diversos.

diálogo pictórico: sofía salas con su trabajo visceral, brutal o inmediato; orlando delgado con sus trazos ágiles y arriesgados. salas, con una serie que le propone el sentido a los cuadros, una misma idea expuesta en el transcurso de su progresión. delgado, con una serie en donde los cuados son en sí mismos; conjunción y atrevimiento en el que cada pieza concentra estilos y técnicas. en ella, la serie hace el tema. en él es la hechura; no el tema. sofía, composición y color. orlando, refracción y textura.

pero en los dos los materiales utilizados son diversos y la apuesta consiste en que el pintor rescata varios estilos para pintar. en los dos la figura reúne: el cuerpo humano construye la coherencia de las piezas. todo lo que forma parte de la expresión de un periodo determinado constituye lo que se ha llamado estilo. en esta exposición los pintores nos dicen que es en la conjunción de los estilos en donde podemos encontrar las llaves para ver, para avistar un horizonte posible en la pintura.

en un mundo desarticulado y sin sentido, estas propuestas pictóricas nos convocan a (re)construirnos con el juego incesante de la configuración y la descomposición. todo está dado y en lo dado existen múltiples posibilidades que nos permiten reinventar la realidad a cada instante.

pk, diciembre dosmilocho.

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.inauguración jueves once de diciembre.
.ocho de la noche.
.galería punto uno/add (arte, antiguedades y diseño).
.sinaloa uno nueve nueve, esquina sonora y guadalajara, col roma.

por el gusto de escribir

me encontré el libro de personerío (del siglo XX mexicano) de josé de la colina. es una colección de ensayitos breves en donde con prosa vivaz y fluida de la colina expone sus encuentros con personalidades varias (alfonso reyes, salvador novo, ocavio paz, etc, etc). aquí dejo un párrafo con el que inicia el texto sobre pérez prado, que vaticina el baile con el que define su prosa. enjoy:

"Había comenzado mi adolescencia y yo solía visitar, para rendirle el ardiente, silencioso homenaje de una lenta mirada ávida, al cuerpo moreno, desnudo, posado de espaldas, bocarriba, bellamente vulgar, ofreciendo invertido y en primer plano el rostro muy pomulado, achinado, de impúdica sonrisa ancha y dientes feroces, sonriendo también con los muslos abiertos en V y en una total disponibilidad, de una puta espléndidamente vulgar y desvergonzada, presumiblemente ebria y en trance de solitario pero alegre orgasmo, que con su corporal fuerza de aparición hizo cimbrarse mi mocedad desde que la vi pintada, colocada al pie de una catástrofe o revuelta social, en el rincón izquierdo del populoso y cruel mural Catarsis en el Palacio de Bellas Artes, y cuyo imaginado, poderoso, oscuro aroma de coño se extendía en mis ensoñaciones eróticas, como también en las de José Luis Cuevas, mi coterráneo (también del año 34), con quien quizá alguna vez coincidí en aquel piso del Palacio y en una similar ávida contemplación de aquella imagen –puesta por Orozco en el muro precisamente en el año en que José Luis y yo nacimos– para secuestrarla y transplantarla definitivamente a nuestra memoria visual y requerirla en los escondidos momentos en que, como diría greguerísticamente León Felipe en su poema teatral La manzana: “el adolescente ordeña sus deseos”"

el king invita

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la expo va a estar todo diciembre. vale la pena ir.

o pastor (de mientras)

nota sobre méxico

a billy

ya viste, no? el país ya se acabó. vivimos las inercias del absurdo, mientras el norte nos grita “abandonen la nave”. aquí no hay lugar para los jóvenes interesados, ni para los brillantes. en los campos se diputan las migajas, mientras el terruño padece el impacto de la mejor vendimia que se ha hecho del planeta. caso claro el mexicano, en donde el petróleo se piensa como la reserva primaria de la economía nacional cuando está por terminarse, donde la inconformidad social explota por todos lados y la represión es la cara del estado socialmente comprometido y donde la corrupción encarna figuras legislativas federales y trasmina hasta el último terruño sembrado con drogas.

no hay lugar para los jóvenes en un país que sueña con el futuro a costa del empobrecimiento de las masas hambrientas y la destrucción de sus ecosistemas. un país que decide votar por el cambio, y el cambio es vender sus reservas petroleras y exponer a la población y su territorio a las destructivas fuerzas del libre mercado, sin mediación alguna del estado. un méxico donde, de hecho, el estado es un aparato troglodita que paga sueldos ignominiosos a los altos funcionarios y míseros pesos a sus trabajadores, y que se empeña en gastar el poco presupuesto que succiona de la sangre de todos los mexicanos en la demagogia barata del “es por ustedes”, por el “mañana” y “viva méxico”.

en un lugar moribundo y sin futuro no es de extrañar que los campos estén cerrados. son miles –quizá millones– de jóvenes preparados y con títulos universitarios que encaran evidente desempleo y que se encuentran ante núcleos académicos y profesionales cerrados, llenos de gente temerosa de perder su pequeño pedazo. las generaciones venideras, bien lo sabes, amigo, ya no tienen lugar en este barco que se hunde.

líneas

hoy tuve un sueño de inusitada claridad. el origen se resumía en un cuerpo. quizá era aquella mujer de vagina dentada o un hombre sin rostro, no lo sé. iba de blanco, eso sí recuerdo. las grandes telas blancas que colgaban de su ser hacían ondulaciones con el viento. sedas blancas que cantaban acariciando un cuerpo levitante, un cuerpo que se movía inmóvil, suspendido que repetía aquí, aquí.

me desperté sabiendo que en las últimas palabras de aquel ser parecido a un ángel estaban las llaves sobre el origen, mi origen. me levanté pero al hacerlo me encontré con tu cuerpo caliente. no pude evitar acariciarte. y con una caricia comenzó ese fuego que hasta hoy nos mantiene juntos. nuestros cuerpos recreaban el abismo que los separa aventado retazos de ardor y llamas blancas, como si alimentáramos a dos animales enfurecidos.

cuando me levanté de la cama el sueño se me había olvidado. ya no existían las últimas palabras que pronunció aquel ser venido de las rocas. una vez más me encontré ante la página en blanco, ante el hueco, mi vacío, sin posibilidad de articular palabras.

stress (de mientras)

avionazo

una vez más hay que leer a astillero:

"Nadie pudo anoche desvanecer el tufo de atentado. Ni siquiera el explicablemente dolorido Felipe Calderón, que alentó claves de maquinaciones oscuras al dar un breve mensaje mediático en el que no asumió el presunto accidente aéreo como un lamentable suceso que por no tener implicaciones ni significados ocultos o de reto al poder habría de agotarse en sí mismo, en el natural cumplimiento de rituales íntimos y de exaltaciones públicas, sino que lo convirtió en motivo de acicate, causa de endurecimiento verbal y anuncio de decisiones por tomar. Enfoque ajeno al contexto llano de un mero accidente, razonar apresurado (y, por ello, altamente demostrativo de que en esa cúpula tocada ya se tenía información grave dos horas y media después de la caída del jet oficial) y respuesta aguijoneada en función de combates tan fieros que llegan a causar bajas en el entorno más cercano, en el entorno que es escalón antes de llegar a la cúspide, en una espiral creciente de confrontaciones y atentados que se nutre de la guerra sin sentido al inextinguible narcotráfico, de las peleas mercantiles por riquezas petroleras y de las fieras batallas internas por la riqueza derivable de cargos públicos y postulaciones"

para leer más, click aquí

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added 11/07

y hoy hay que leer a carlos montemayor:
click aquí

ofrenda para los muertos

el king invita

pornosoneto

(hace mucho que no aparece un pornosoneto por aquí, y por curiosas razones han recobrado cierto vuelo fuera de este blog. dejo aquí éste que me cae bien)

tu diafragma

tu diafragma caliente y colorado
es mi valle perfecto, mi guarida,
que recorro sin frenos ni medida,
teñido en tu sudor rojo y dorado.

es rígido, muy terso, apiñonado,
y lo mueves con fuerza de estampida,
que me cubre cual seda indefinida
en un vasto atardecer tornasolado.

me pierdo entre tu cuerpo, enloquecido,
enervado, furioso, omnipotente,
moviéndome en tus ritmos de serpiente.

y palpo los linderos del sonido,
fantástico festín, gran estallido,
que revierte y revuelve mi inconsciente.

flowers (de mientras)

ragnarök

la batalla ha comenzado.
el sueño de odín, el caos, su propia muerte.
el lobo fenric recorre las calles del asgard.
es el ocaso de los dioses.
aquí, algunas fotos...








más fotos aquí

réquiem / iii

iii. lux aeternam.


a las ocho de la mañana leticia estaba muerta. la casa tenía el olor de la tranquilidad de un cuerpo que ya no sufre. el silencio acompañaba a los pequeños movimientos creados por el viento y permitía que el mar, a lo lejos, cantara con su incansable voz de sirena. las gaviotas y los pelícanos graznaban colores nacarados en su lucha por llevar comida a sus pequeños. leticia estaba en su cama, fría, con el rostro tranquilo. dicen que cuando uno muere, la cara se congela con el gesto del último aliento; por eso creo que se fue en paz. el dolor la desbarató y extenuó hasta momentos antes de exhalar ese sonido emitido por su boca, ese suspiro suave con el que pareció quedarse dormida. y se fue sola. se fue como nos vamos todos. et lux perpetua luceat eis. el sol levanta. salí a dar una vuelta por la playa. a estas horas el mar se ve como realmente es: curvo. a lo lejos una manada de delfines juega en el centro de un cardumen, festín de excesiva comida y diversión que llega hasta la playa como carcajadas o como chillidos. los veo y me acuerdo de mi infancia. del coro. de aquel niño con mejillas rojizas llegado del otro lado del océano para conquistar mis tardes sin saberlo. aun escucho su voz en la lejanía del mar, la lejanía que traspasa la frontera de su prematura muerte. y sólo es el comienzo del día. dies irae. “día de ira aquel día en que los siglos serán reducidos a cenizas”. nada hay que nos salve de la destrucción de las formas. el tiempo se desvanece en la comisura del ojo insomne, del ojo que escupe violetas y gritos rojos. gritos sordos como silenciosas caracolas aplastadas. el mundo se derrite, lo sólido no existe. ya nos fuimos, lety, lelticia, ya nos fuimos. sólo queda este día, este momento desde el cual, con mi cuerpo tibio acostado en la arena, te envío un beso de fuego con olor a menta y a hierbas. amén.

réquiem / ii

ii. kyrie eleison

cierro los ojos. después de un primer momento oscuro, indescriptibles manchas de color juegan en un trasfondo lento que se convierte en algo parecido a un túnel. es como si avanzara en mi propia vista para ir hacia delante y hacia adentro. silencio total y luego el coro. en el coro las voces tienen que bailar junto a las varias voces de la orquesta. sólo así se llega a un momento de perfección en que los cuerpos laten, palpitan con los compases dados, con los tiempos y con los silencios. por eso los ensayos son cada vez más pesados, más y más insistencia en nuestras jóvenes voces enclaustradas. pero yo no creía en la magia de la música hasta hoy, cuando al otro lado del coro, en el momento en que los contralto dan paso a los falsetto y al mezzo-sorpano, los tres despuntaron a un soprano que cantó como luz rompimiento de gloria. luz que entró directo en mí. lo vi: era un niño hermoso, benedictus qui venit in nomine domini. me miraba con su voz cimbrando mis huesos. un niño de piel suave, delgado, ojos claros, cabellos hechos de seda oscura, benedictus qui venit in nomine domini. los vientos de metal que tocaban sus finos labios color fresa madura querían callar, salir por los vitrales del templo o fundirse en los vidrios. no pude menos que cantar para acostar su voz entre la mía, y hacer que mi abrazo ardiente en todo mi cuerpo levantara su vuelo para encontrarlo en el aire, en las barrocas terminaciones de la nave central en donde todo se confunde y se mezcla ante los ojos del que ya no mira y sólo escucha. y el hermoso niño me estaba viendo, kyrie eleison. me mira. escucho su voz y me toca, me abraza, me lleva más allá del frío de la muerte cegada ahora por los ojos claros que me miran. kyrie eleison, piedad, señor. tadzio, en dónde estás. tadzio, mis ojos extraviados te buscan por la inmensidad eterna. te busco en todas las vidas de los hombres y te veo caminado con los pies desnudos sobre la arena de una playa a la que nunca llego. ¡en dónde estás, tadzio! kyrie eleison. señor, ten piedad.

réquiem

a lety salazar

i. dona eis requiem sempiternam


te veo acostada en tu última cama. lecho caliente por la poca temperatura que aún queda en tu cuerpo. por la última fiebre que ahora disminuye llevándose tu aliento. te veo más allá del dolor, del maldito dolor agónico que duró una noche eterna que diezman pequeños rayos de luz que se asoman por la ventana. lentamente el día despunta en mis ojos. mis manos te tocan y saben que ya no te tengo. estás callada, ausente, con los ojos cerrados o sin mirada, con palabras desfiguradas e incompletas saliendo de tu boca. ¿en dónde estás, leticia, en dónde estás ahora, sin dolor, sin carne, sin nada más que el movimiento del último soplo de tus reflejos animales? tus dientes ya no escupen las verdades que atraviesan como flecha, ni la saliva que corría entre tus labios entumecidos por los tragos, para desnudar las malsanas palabrotas que sólo tú sabías decir. estás ahí, apacible, tranquila, después de una noche en que el dolor se robó tu vida y te arroja a éste, cómo llamarlo, éste tu último día en el que ya estás muerta. ¿cómo llamar vida al pedazo de carne que va perdiendo el brillo y la vivacidad, la carne que hace menos de dos días te aventaba a las calles rugiendo para deglutir al mundo entero? y afuera, los pájaros y el festín de los barcos anuncian que el mar siempre vigila, vela hasta el último momento. el día crece su luz mortecina en la sala, y la alarma de un reloj que todos hemos olvidado desactivar rompe el silencio. seis de la mañana. es hora de levantarse, leticia. me escuchas, es hora de que te levantes.

buenos días, méxico!

hoy astillero tiene, como suele, una gran entrega, de la cual pego a continuación un párrafo:

"Guerrero es, sin embargo, el primer proceso electoral desarrollado abierta y crudamente en la nueva fase de la descomposición nacional, aceleradamente dominada por los grupos de delincuencia organizada que han decidido competir sin tapujos por el poder político, sabedores unos de que su supervivencia depende del comportamiento de las autoridades constituidas, y otros de que el exterminio de sus adversarios depende de los mismos mecanismos adquiribles mediante inversiones sin registro fiscal. Si antes los capos compraban jefes policiacos y funcionarios relacionados con el “combate” al narcotráfico, ahora los carritos de supermercado de los cárteles buscan piezas mayores de la estantería política. En ese contexto, que ya ha tenido importantes ensayos en lugares emblemáticos, como Tamaulipas, Sinaloa y Chihuahua, los comicios de Guerrero aparecen como una primera consolidación de la anormalidad democrática calderónica, regida por el poder del narco, el flujo abierto de dinero de origen oscuro (o, más bien, demasiado claro), la amenaza e inclusive la agresión física a candidatos indeseados y el abstencionismo de ciudadanos temerosos de violencia proveniente de narcotraficantes y cada vez más convencidos de que la farsa electoral de muy poco sirve."


si quieres leer toda la columna, clic aquí

una rolita (de mientras)

desmemoria

hoy hay que leer al capitán:

clic aquí

bienvenido

el king invita

rolita de dpb (de mientras)

la sed / i

hoy el templo de cristo gritó
con su lengua de mujer india
palabras llenas de saliva

llamaba a todos los vecinos,
¡a todos los vecinos!
a dejar sus cocinas
y sus rotos sillones con ojos de televisor

y como convocados a misa
los fieles machetes salieron a las calles
con sus bocas de vidrio roto
y su hediondo sudor de cerveza.

so flute (de mientras)

breve nota

hay un parto, es la ruptura de la noche eterna donde nace la luz, la siempre estruendosa y agresiva luz. es el acontecimiento en donde las tinieblas hacen tiempo y espacio, como canta william blake en su first book of urizen:

times on times he divided and measur’d
space by space in his ninefold darkness,
unseen, unknown; changes appear’d
like desolate mountains, rifted furious
by the black winds of perturbation.

(que podría ser traducido así:
los tiempos dividió en tiempo y midió
espacio por espacio en sus cerradas tinieblas,
invisible, desconocido: las mutaciones surgieron
como montañas desoladas, furiosamente destruidas
por los vientos oscuros de las perturbaciones.)

el parto doloroso en el cuerpo de la ausencia es el nacimiento del universo. pero la presencia sólo existe en un eterno paso que al instante desvanece. es inasible, viene, va, muere y sigue. sólo pasa. corre indiferente y sin sentido, con o sin nosotros, siempre nueva, siempre ahora.

pensamos que la ausencia es la pérdida de algo que se tuvo, o que pudo tenerse. pero en realidad es el constante rostro del dolor que provoca un pequeño resplandor. la vastedad del universo y la soledad del hombre refieren a la ausencia porque de ahí vienen y ahí terminan. la presencia duele porque aspira a regresar a las tinieblas, añora el origen que sólo se alcanza con la muerte. así lo escribió gil de biedma:

no sé cómo explicarlo, es
lo mismo que si todo,
lo mismo que si el mundo alrededor,
estuviese parado
pero continuase en movimiento
cínicamente, como
si nada, como si nada fuese verdad.
cada aparición
que pasa, cada cuerpo en pena
no anuncia muerte, dice que la muerte estaba
ya entre nosotros sin saberlo.

corea y rubalcaba (grandes pianos)

para esteban, atus y de

(y la rolita celebra las 150 entradas de este blog)

...

ps.- a veces tarda en cargarse yutub, pero vale la pena esperar.

hoy

amelia casavinos

en versión super chilanga la rola anterior dice así:


él no dejó tiempo de arrepentimiento,
mantuvo su verga mojada
sin nada que perder.
yo y mi cabeza volando
y con mis lágrimas secas
sigo adelante sin mi chavo,
tú regresas a lo que sabías
tan lejos y fuera
de lo que pasamos juntos.
y yo tomé un camino con pedos,
con mis chances atascados
yo regreso a lo negro

sólo nos despedimos con un "nos vemos luego",
he muerto cientos de veces,
tú regresas con ella
y yo regreso a

yo regreso a nosotros

te amo tanto,
no es suficiente
a ti te encanta soplar y a mí sacar
y la vida es como una pipa
y yo soy un volado paredes adentro.

sólo nos despedimos con un "nos vemos luego",
he muerto cientos de veces,
tú regresas con ella
y yo regreso a

negro negro negra negro negro negra negro
yo regreso a
yo regreso a

sólo nos despedimos con un "nos vemos luego",
he muerto cientos de veces,
tú regresas con ella
y yo regreso a

sólo nos despedimos con un "nos vemos luego",
he muerto cientos de veces,
tú regresas con ella
y yo regreso al negro.

una rolita (de mientras)

regresa caja negra

hace algunos días ingrid regresó con su caja negra al mundo de los blogs. ella es gran poeta. su lugar, uno donde puedes leer ensayos y buenos trazos poéticos. el último post que entregó esta gran mujer es sobre el libro de bem clark llamado los hijos de los hijos de la ira. escrito que comienza así:

Los atardeceres que se pierden en su ocaso recuerdan el tiempo del descanso y son estancias plenas donde el movimiento adquiere toda su contundencia y su redondez. Son atardeceres robustos y plácidos que nos sumergen en la esfera del “estar” y nos obligan a permanecer en el mundo, a regodearnos en su inocencia, a sumergirnos entre los pliegues de la naturaleza que, por un instante, nos es asequible. Son los atardeceres de los veranos calurosos, aquellos que nos hacen confundir el cielo con el agua, la tierra con sus frutos, el aire con nuestra respiración y nuestro cuerpo. Cuánta desmesurada calma, palpita lenta, entonces, entre nuestros dedos, mientras el tiempo apenas si roza con sus uñas los objetos que hemos construido en torno nuestro. El tiempo, esa torre inconclusa e infinita, que nos habla de nuestra finitud y de lo inmóvil, de lo alto que yacen nuestros deseos perdidos entre los marasmos de las interminables promesas, por fin, se suspende entre el sopor del calor y los ruidos alegres de los paseantes en los parques acalorados. Durante estas fechas es posible tener múltiples encuentros, tiempo de reunión y de charla, pues ¿quién quiere permanecer bajo techo mirando un televisor mientras los rayos del sol implotan contra las nubes sorprendentemente blancas? Así encontré yo un libro, durante una tarde en la que preferí leer en un parque hermoso, en vez de encerrarme a hacerlo en una casa. Y el libro se quedó entre mis dedos, con su canto y su relincho, con su tintineo. Entré en él bajo la serenidad de la ensoñación de los ocasos tibios y conforme lo leía, fui despertándome, abriendo su centro, espabilando mis pensamientos sobre la historia, mi presente y, en suma, mi rostro.

no te hagas, ya quisieras escribir así. dale clic al párrafo y lee el texto entero.

breve digresión

si me remito a las bases materiales de la historia, en efecto es la producción de mercancías (como resultado del intercambio de actividades*) un eje objetivo que articula lo social. que el gobierno mexicano llame “caja chica” a pemex no es fortuito: sin lugar a dudas es la única fuente de producción que tiene el corrupto** aparato administrativo de ese país. sin petróleos mexicanos el estado se convertirá –ya casi lo es– en la estructura nacional que organiza los "servicios" que territorio y gente prestan al gran capital. es decir, dejará para siempre el ámbito productivo para articularse exclusivamente en el ámbito de servicios y administración. lugar que lo coloca en el frágil vaivén de las especulaciones, los precios internacionales y del caprichoso movimiento de los capitales. ¿quién, si no el pueblo de méxico, pagará con sudor y sangre las decisiones políticas que se toman en el festín de las butacas?

.........

*todos saben que el trabajo es la única mercancía que produce plusvalor por sí misma; la única que produce mercancías.

**todos saben que el estado mexicano es la gran cloaca en donde grupos locales, narcotráfico y clase política hacen su negocio. ¿en verdad hay alguien tan ingenuo para pensar que con el dinero que produzca la venta de pemex existirá una inversión para “nuevas y ecológicas” formas de producción de energía?

dos muertes

cuando las voces salen al encuentro
de la noche sin fin, desalojando
la palabra del canto, y penetra
el recuerdo de labios que llamaron
pablo a esta piel caliente que palpita.
cuando ausentes de ti, mis besos saben
a tu boca y mi sexo quema lenguas
que nombran nathalie como a la nada;
el recuerdo azulado de paredes
vuelve en tinte embarrado a tus mejillas
y a tus piernas de sangre dolorosa,
que apretaban mi espalda hacia tu centro.
cuando a mis fiestas, llena de elegancia
traías guardado un beso en tus abrazos,
y era de ojos azules tu regazo,
un regalo de paz, como tu rostro.
cuando entraba a tu casa, con mis ojos
clavados en las puertas que guardaban
las galletas. los dulces chocolates
que siempre me supieron a tus viajes.
fundidas porcelanas delicadas
con el rostro de europa fragmentada
y el olor naftalino de tu boca.
cuando las dos se fueron aquel año
dos mil seis. una en marzo, la otra en julio,
y con cara de “falta” y de “siempre”
se levantó el aliento transparente
de aquella que me sopla en las esquinas.
tú sin duda la niña de mis días.
tú sin duda la madre de mi madre.
cuando ha pasado todo y nada pasa,
pareciera imposible entrelazar
más sílabas que tejan varios versos,
para trazar mis pasos solitarios
y con ritmo escribir de mis ausencias,
acariciando el triste y corpulento
hueco aterciopelado del vacío.

ya regreso! (y de mientras)

del orden de los espejos / ii

new york

el horizonte se cierne vertical
sobre mi espalda,
escala mis hombros
y asienta como saco oscuro,
mojado por rostros de miradas mudas

un tono grave y opaco
advierte la cima
y el ocaso,

es un latido sutil sobre las calles,
un susurro silencioso,
que intuye bajo latas oxidadas
mi cuerpo con ojos de urbe
y oídos destrozados

aquí yace el siglo veinte
con metal y sudor,
entre espejos puntiagudos
que se elevan al cielo
orgullosos de vivir ensangrentados

aquí ondula el estandarte
del hombre ansioso y entusiasta
que devora sus propios intestinos
en nombre del mañana.

una rotila (de mientras)

(pa´l sean, por todas las vidas)

****

added 07/04

a veces pk pasa por aquí (click)

del orden de los espejos

.

volteo y en ti veo mi rostro,
el orbe me embarra la frente
en horizonte que trepida
hasta lo invisible,
donde ya nadie imagina

en el opaco reflejo de tus ojos
me miro sin saberme,
sin ver al que salta
arriba de los muros,
detrás de mis limitaciones
y lo posible,
adelante del fuego de mi cuerpo y debajo
de la palabra encadenada

estoy encerrado y no lo veo,
mi olfato no habla de colores,
y tu triste canto se reduce
al tamaño de mi oreja.

el king recomienda

clic aquí

más mangos

hace unos días me encontré este texto sobre mangos. no hay duda, si existe el paraíso sabe a mango. también me encontré el siguiente soneto, que algún tiempo atrás envié a alón con motivo de este post. qué lástima que antrobiótica ya no siga entre nosotros compartiendo erudición, ironía, poesía y, por sobre toda las coas, el amor a la comida.

va, pues, soneto.

el mango que te gusta es amarillo,

el mango que te gusta es amarillo,
ancho, jugoso, sápido y carnoso,
es fruto del edén, es veleidoso,
te lo comes, te excita, ¡qué manguillo!

su jugo en tus sentidos es martillo
que da en tu nuececita, y sudoroso
te dejas penetrar por tumultuoso
evento que te cruza hasta el tobillo,

te gusta el mango grande y bien maduro,
de tersa piel sedosa y sin fibritas
que chupes y te lleve en claroscuro

al mundo de felices trogloditas,
donde sólo es verdad el hueso duro,
que te encanta y te duerme las manitas.

de esos

que se asoman
a la ventana del mundo
y gritan
no te entiendo!

graffiti

El ensayo, interpretación de interpretaciones, representación de representaciones, se despliega terrenalmente entre el paraíso del sentido total y el infierno de la incomprensión. Tras la quiebra de la palabra absoluta, de la identidad entre el nombre y lo nombrado, tras la quiebra del horizonte mítico que imaginamos como el mundo de los pocos conceptos y de los muchos símbolos, el humano queda destinado a reemprender la antigua tarea prometéica: hacer inteligible el mundo, volverlo a dotar de sentido, ponerlo en valor.

(liliana weinberg, el ensayo, entre el paraíso y el infierno, 2001)

una rolita (de mientras)

...

adenda (11:58)

hoy santuario escribió un gran poema.

un lunes

para pech

los cuadros están rotos,
el hilo que anuda los fragmentos
es sólo ilusión de la mirada,
el juego de un niño enfermo
que saltó desde sí mismo y cometió suicidio.
......................................y tú lo ves, pero tus ojos,
con su brillo de posibilidades infinitas,
se pierden cambiando de tamaño, con los ritmos
y las formas de un viejo túnel,
en un silencio impenetrable que aturde mis oídos.
pareciera, de hecho, que te fugaste
a un lugar cuyo horizonte te ata los pies,
donde los colores juegan
su confusión en tu tormento.
¿y tu tormenta?, ¿qué telaraña
urdida en tu negro pelo no permite
que te arrojes desde tu paisaje
arrancando la tierra,
lanzándote escupiendo
...................al vacío, acá afuera,
con los que vemos más allá de los espejos?
¡con qué ansias tu garganta llora por gritar
y con cuánta burla te la callas!
..................................y el tren avanza,
el viento lame tus afelpadas formas,
tersas y joviales de café claro,
con un olor a menta me invita
a tocarte, a fundir mis dedos
en la suavidad de tu rostro,
como si el sexo se tensara en tus mejillas.
pero me detengo sólo por mirarte, por ver
la apuesta que tus labios vertieron en tus dedos,
de una mano con alas
que dibuja al estrellarse
contra las paredes sucias.
porque la suciedad infesta todo,
incluso, al último cuarto,
pasea indiferente los vagones,
sin camisa y con la espalda lacerada
por canicas inertes y vidrios de alcohol,
que la ciudad ha arrojado autocomplaciente
a las coladeras.
porque la muerte se vende en las esquinas
cocinada en jugos negros
a altas temperaturas
y sonríe esperándonos
lamiéndose los dedos.
............................pero el metro sigue
.....................como una lengua
que penetra tuberías,
y sin herirme ni excitarme
tu cabeza de alfileres se recarga en mi hombro,
tu respiración es terciopelo,
tu piel un vaho con olor a sol,
tu pequeño cuerpo se dobla en sí mismo
y mi boca bestial se abre para tragarte
pero la uso para tocar tu frente
y hablarle en un abrazo a tu esternón,
¡tú, ahogado en confusiones de fantasmas
que aúllan el latido de tu pecho,
................................tú, hijo de xtabay,
..............................mueves las manos con coherencia,
miras y disciernes el reflejo,
por eso, si entonas el lamento de tu madre,
corrómpelo en acodes de magenta,
explótalo en un vómito de fuego
...................y camina encendido
el oscuro bosque que el hombre te ha dejado,
por el simple gozo de volar a cada paso!

arte escénica (fragmento)

danza

todo comienza,
como en el principio de los tiempos
y como todo final,
...............................en la oscuridad.


un hueco vacío disfrazado
enciende luces y escurre música,
se levanta el viento invisible
de la pared aterciopelada,
el falso cubo grita vida propia,
..................................................inicia la magia.

*

el tiempo se rompe
en ritmos que caen sobre la duela
en espacio que escinde espacios,

el falso cubo respira atento,
toma dimensiones lumínicas
y direcciona cientos –quizá miles– de miradas.

*

apareces
los trazos de tu cuerpo
dibujan diversas variaciones,
líneas circulares
de sangre en movimiento,

trazos sobre trazos,
choque y encuentro de fuerzas
en frágil armonía dominada
....................................en el aire
....................................................en tu carne

y se extienden centrífugas olas de músculo,
tejiendo imbricadas formas,
.........................................vectores rítmicos de espacio.

vayan (ahí nos vemos)

una rolita (de mientras)

(lo mejor es la vomitada del inicio)

helpme

me persigue,
es una mano con garras
en mi pecho,
un galope constante
en mi antebrazo,
un incesante sonido en mi cabeza,

me pisa la espalda,
me asfixia
con tiempo ensangrentado
y con la viscosidad de su cuerpo,

no lo soporto,
no me deja en paz,
lo detesto con todo el rojo
que encierra
y con el silencio que habita
entre cada latido por venir

quiero que calle,
que se rompa
con el corte transversal
de una navaja fría

¿qué no me va dejar en paz?
¿pueden hacer que se calle?

a veces

pk pasa por aquí (clik)

everything but the girl

“la presencia de la mujer se ha vinculado de manera positiva y negativa a la serial simbólica que partiendo de las aguas y terminando en la muerte, es dinamizada por el erotismo. Sin dejar de considerar los condicionantes sociales que establecen situaciones de mayor o menor inferioridad, no hay duda que para el hombre la mujer es el otro, más que la mitad humana que le acompaña y complementa. Esta actitud ha sido reforzada a través de miles de años mediante la elaboración de sistemas de representaciones, de símbolos y proyecciones fantásticas, tendientes a subrayar la supuesta alteridad peligrosa y antagónica de la mujer. Su asociación con las prácticas de la magia y la brujería, con las fuerzas del mal, con el ámbito de lo demoníaco, son componentes de esta estrategia discriminatoria que, en ciertos momentos del decurso histórico, llega a tornarse obsesiva y paranoica. Aquí las estrategias inquisitoriales y las persecuciones evangélicas tienen un papel destacado, por más que éste sea tristemente célebre. Las Sirenas y su parentela de seductoras acuáticas, convertidas en vehículos simbólicos, a su vez particulares y universales, dan cuenta de esta injusta historia, producto de la desigualdad social que confronta la condición femenina. Se trata de condensaciones expresivas precisas que, en su esencia, corresponden al mundo interior y se expresan en valoraciones sociales”

(félix báez-jorge, las voces del agua, 1992)

new look

regreso

me he ido muchas veces. y cuando digo irme digo lejos, digo afuera. pero también digo regreso. pues volver es parte importante del viaje. porque regresar significa muchas cosas. implica espacio, miradas, ese cuerpo que te espera cálido, hirviente. subir a un remolino del cual te suspendiste y cuyas olas y vientos siguen su inercia, ahora con diferentes niveles y sentidos, quedando entre paréntesis un espacio con eco.

regresar significa cama, voces, ojos. el sexo al que cómodamente estabas acoplado. y, en caso de haberla, la rutina. de hecho, esta última es la peor parte: una celosa vida llena de hastío te espera sentada en tu sala: honey, i’m home! de pronto estás aquí, de regreso, y todo sigue tétricamente igual. y todo es diferente.

pero esta vez es especial. como me ha pasado cuando ese ”afuera” realmente trastoca las cosas. y es especial porque la tediosa rutina ya no existe, ya no me espera. “aquí” no tengo futuro. no tengo nada. llego a un lugar a cuyo tiempo he renunciado. llego con la seguridad de que es el método o la muerte. y que la muerte, en este caso, no es el fin sino el hastío: muerte por inanición de sorpresa y conmoción.

regreso fuerte y libre. no pertenezco a este lugar porque quiero. y no es cuestión de pagar impuestos o no pagar la luz, la renta o el teléfono. mi patria está en los brazos y en los ojos de la gente que me habla con sus venas. en las, si quieren pocas (¿ocho? ¿diez?), personas que rompen su esternón conmigo. y no hablo de sexo, hablo de deseos, de reflejos, de mi tierra.

en mi vida, en mis vidas, en los varios (no quiero decir tantos, aunque me urge decirlo) capítulos de mí, de “estar”, he aprendido pocas cosas: el hogar huele a café y sabe a comida caliente. el amigo estará y estará y estará y estará y estará y estará. la familia, la de verdad, se apellida incondicional. la pareja es diaria y constante decisión. y el método es cuestión de vida o muerte.

así que regreso. regreso sabiendo que no tener futuro significa construir, inventar. y no tener nada significa liberad.

(de mientras)