new look

regreso

me he ido muchas veces. y cuando digo irme digo lejos, digo afuera. pero también digo regreso. pues volver es parte importante del viaje. porque regresar significa muchas cosas. implica espacio, miradas, ese cuerpo que te espera cálido, hirviente. subir a un remolino del cual te suspendiste y cuyas olas y vientos siguen su inercia, ahora con diferentes niveles y sentidos, quedando entre paréntesis un espacio con eco.

regresar significa cama, voces, ojos. el sexo al que cómodamente estabas acoplado. y, en caso de haberla, la rutina. de hecho, esta última es la peor parte: una celosa vida llena de hastío te espera sentada en tu sala: honey, i’m home! de pronto estás aquí, de regreso, y todo sigue tétricamente igual. y todo es diferente.

pero esta vez es especial. como me ha pasado cuando ese ”afuera” realmente trastoca las cosas. y es especial porque la tediosa rutina ya no existe, ya no me espera. “aquí” no tengo futuro. no tengo nada. llego a un lugar a cuyo tiempo he renunciado. llego con la seguridad de que es el método o la muerte. y que la muerte, en este caso, no es el fin sino el hastío: muerte por inanición de sorpresa y conmoción.

regreso fuerte y libre. no pertenezco a este lugar porque quiero. y no es cuestión de pagar impuestos o no pagar la luz, la renta o el teléfono. mi patria está en los brazos y en los ojos de la gente que me habla con sus venas. en las, si quieren pocas (¿ocho? ¿diez?), personas que rompen su esternón conmigo. y no hablo de sexo, hablo de deseos, de reflejos, de mi tierra.

en mi vida, en mis vidas, en los varios (no quiero decir tantos, aunque me urge decirlo) capítulos de mí, de “estar”, he aprendido pocas cosas: el hogar huele a café y sabe a comida caliente. el amigo estará y estará y estará y estará y estará y estará. la familia, la de verdad, se apellida incondicional. la pareja es diaria y constante decisión. y el método es cuestión de vida o muerte.

así que regreso. regreso sabiendo que no tener futuro significa construir, inventar. y no tener nada significa liberad.

(de mientras)

y la luna

recorre
los rincones
del recuerdo





...
added march 30

So, we'll go no more a roving
So late into the night,
Though the heart be still as loving,
And the moon be still as bright.

For the sword outwears its sheath,
And the soul wears out the breast,
And the heart must pause to breathe,
And Love itself have rest.

Though the night was made for loving,
And the day returns too soon,
Yet we'll go no more a roving
By the light of the moon.

lord byron

the fur of the dog...

...y cuando despertó, la ciudad seguía ahí...

mojiganga

a critical act that attempts to grasp the sleight of hand whit which literature conjures whit historical specificity, using the medium of psychic uncertainty, aesthetic distancing, or the obscure sings or the spirit-world, the sublime and the subliminal.

homi bahbah

*

al pie del gran volcán
hay un lugar
de incandescente fuego satinado
donde año tras año
con las lluvias
florecen manos

*

las manos,
inercia figurativa de la vida,
son canto en materia transmutado,
espejo silencioso
grave urdimbre

son pájaros que anidan
cómplices del tiempo
o indómitas arañas
que tejen contingencia

*

en tus manos nace el mundo
y se sublima el nudo del pasado,
nacen manos de tus manos,
manos marcadas, maceradas
por el juego constante entre los dedos,
día y noche

ellas expresan los tejidos y las tramas,
y modelan en la sombra de las llamas
trazos de luz que revientan

*

rostros de engrudo y cera,
carrizo a fuego lento,
aliento aéreo entre silbidos,
pliegue tejido de fractales
y de sangre dactilar

*

por el techo del cuarto
entra el cielo
y derrite al salitre
en copos blancos

entre azules el sol lame las esquinas
y proyecta sombras tejidas
de animales anudados

las manos siguen el curso de los nudos
y se astillan contra la geología de la conciencia,
entonces recuerdan que son viejas,
y que en ellas
duele el soplo indiferente
de la vida.

grafitti

"It is dark disaster that brings the light"

(maurice blanchot. the wriring of the disaster. 1980)

pantoum

(hablando de formas / III)

it is only inasmuch as i am infinite that i am limited
maurice blanchot. the writing of the disaster

me la jalo temprano delicioso

me la jalo temprano delicioso,
despacio, con ritmo, sin censura,
contento, con fuerza, lujurioso,
paciente, sin tiempos ni premura.

despacio, con ritmo, sin censura,
me la jalo feliz, gesticuloso,
paciente, sin tiempos ni premura,
domino mi placer, soy un virtuoso.

me la jalo feliz, gesticuloso,
y arrojo todo el tedio a la basura;
domino mi placer, soy un virtuoso
cubriendo mi orgullosa envergadura.

y arrojo todo el tedio a la basura,
el día se vuelve fácil, bondadoso,
cubriendo mi orgullosa envergadura,
moviendo mi estandarte poderoso.

el día se vuelve fácil. bondadoso.
magia lasciva, prístina y futura:
moviendo mi estandarte poderoso
la vida recupera su hermosura.

¡magia lasciva, prístina y futura!
me fundo incandescente, caluroso,
la vida recupera su hermosura
y el mundo me parece majestuoso.

me fundo incandescente, caluroso,
mi verga es la más grande, la más dura,
y el mundo me parece majestuoso,
mundo de miel, de dicha, de dulzura,

mi verga es la más grande, la más dura,
monumento divino, decoroso,
perfecta en su tamaño y su textura
me arroba en un destello portentoso.

monumento divino, decoroso,
me lleva hacia la gloria y la locura,
me arroba en un destello portentoso.
dejando atrás palabras y cordura.

me lleva hacia la gloria y la locura,
contento, con fuerza, lujurioso.
dejando atrás palabras y cordura,
me la jalo temprano delicioso.

vayan (un anuncio)

bueno. el chiste es que ingrid y balam son chidos.

jai cus

a errante

soy
otro
neurótico

.

miedo
al
hastío

.

la
noche
apesta

soneto / reto

(hablando de formas / II)

escribir un soneto sin sentido,

sobre el gélido clima de este día,

sobre boston, el té y la burguesía,

sobre el blanco grisáceo derretido,

-

escribir, qué más da, sobre el olvido,

sobre cómo su fiel taxonomía

se borra en esta extensa nadería

y busco en otros cuerpos mi latido,

.

o escribirle mil odas a sus gritos,

a su linda carita de coqueto,

a sus labios y besos exquisitos,

.

escribir al final de este terceto
sin temática, ni tonos eruditos,
aviso de estrambote en el soneto:

.

(estrambote que envía pequeño reto

a garcín: un pantoum bien pulidito,

el martes por la noche, ya completo,

con puro endecasílabo bonito).

una rolita (de mientras)

pa'l ícaro

villanelle

(hablando de formas / I)

grafitti

La pérdida total de la esperanza es inconcebible sin la colaboración del insomnio. Los insomnes (son) esos malditos castigados por crimen de lucidez. Velar es ser consciente más allá de lo soportable, es no poder olvidar, es experimentar la continuidad de lo intolerable. Mientras los que duermen comienzan cada mañana un nuevo día, para el insomne apenas es posible el olvido, puesto que noche y día arrastra sin interrupción el mismo infierno.

émile michel cioran

hojas sueltas / I

(en la esquina de uno de los cuartos había papeles, hojas sueltas o varios pedazos sin coherencia, sin futuro. éste que dejo es de los que más me llaman la atención, por el recuerdo que suscita. lo dejo aquí para que no se vaya a la basura, acaso el lugar donde, más certeramente, terminan nuestros pasos)



te hice daño
rompiéndome no en dos
sino en pedazos, en los huesos,
escupiéndote mi carne y mis retazos

herí con mi lengua tus mejillas,
tus andamios,
sacando tinta por la sangre,
sacando bilis por los ojos,
por los dientes

te hice daño
con mis labios desgarrados por mis uñas,
con palabras alacranes
que roían mi nariz purulenta,
y con agujas
que inhalaba hasta mi cráneo,

un golpe puntiagudo
con todo lo que fuimos,
con el frío recuerdo de cálidos inviernos,
con el húmedo sudor de los veranos
y con un poquito más, que era lo mío,

deshice la guarida del salvaje,
del animal agónico,
de la serpiente,
y salí hacia tu mirada para engendrar la muerte,
la muerte que galopa en las entrañas,
la muerte que se enquista y que no mata,
la muerte, en fin, que vive tras las cosas,

te hice daño
pero hoy me reconcilio
con tu muerte sofocada en mis espejos,
con tus ojos apagados en mi espalda
y tus besos cenizos
hechos polvo.

dialéctica teo-lógica conclusiva

(recupero una pequeña parte del planteamiento que hacía teo, hace unos días)

si la vida es un milagro y la imaginación, fuente de todo prodigio, ¿acaso alguien está imaginado todo?

regreso a casa

este bloguero llevaba más de un mes sin habitar su casa. llegó hace poco y se ha dedicado algunos días a levantar escombros y poner el hogar en pie. va aquí un video homemade (la pésima calidad se la debemos a sony ericsson) y unas fotos con detalles -una extra de puro show-. es así como pk regresa a casa y se dispone a gozar su nueva vida.

escribo de mi vida y mis hazañas

escribo de mi vida y mis hazañas
con shakespeare y lord bairon en la mano
con fuerza que me da mi cuerpo sano
con plagios diccionarios y con mañas

escribo de tu cuerpo y sus sabores
de las noches feroces estrelladas
en tus sábanas azul tornasoladas
para ofrendarte en rima mis honores

escribo y me sostengo en viceversa
la verga endurecida con la izquierda
para invocar tu piel nítida y tersa
y decirle al hastío que vale mierda

escribo de tu culo y de su gloria
para siempre llevarte en mi memoria

foto

más menos, así las vacas:

otra rolita

(una ya medio viejita, de mientras, de vacación, de fiesta, de hace tiempo y pa' ustedes)