el king invita

rolita de dpb (de mientras)

la sed / i

hoy el templo de cristo gritó
con su lengua de mujer india
palabras llenas de saliva

llamaba a todos los vecinos,
¡a todos los vecinos!
a dejar sus cocinas
y sus rotos sillones con ojos de televisor

y como convocados a misa
los fieles machetes salieron a las calles
con sus bocas de vidrio roto
y su hediondo sudor de cerveza.

so flute (de mientras)

breve nota

hay un parto, es la ruptura de la noche eterna donde nace la luz, la siempre estruendosa y agresiva luz. es el acontecimiento en donde las tinieblas hacen tiempo y espacio, como canta william blake en su first book of urizen:

times on times he divided and measur’d
space by space in his ninefold darkness,
unseen, unknown; changes appear’d
like desolate mountains, rifted furious
by the black winds of perturbation.

(que podría ser traducido así:
los tiempos dividió en tiempo y midió
espacio por espacio en sus cerradas tinieblas,
invisible, desconocido: las mutaciones surgieron
como montañas desoladas, furiosamente destruidas
por los vientos oscuros de las perturbaciones.)

el parto doloroso en el cuerpo de la ausencia es el nacimiento del universo. pero la presencia sólo existe en un eterno paso que al instante desvanece. es inasible, viene, va, muere y sigue. sólo pasa. corre indiferente y sin sentido, con o sin nosotros, siempre nueva, siempre ahora.

pensamos que la ausencia es la pérdida de algo que se tuvo, o que pudo tenerse. pero en realidad es el constante rostro del dolor que provoca un pequeño resplandor. la vastedad del universo y la soledad del hombre refieren a la ausencia porque de ahí vienen y ahí terminan. la presencia duele porque aspira a regresar a las tinieblas, añora el origen que sólo se alcanza con la muerte. así lo escribió gil de biedma:

no sé cómo explicarlo, es
lo mismo que si todo,
lo mismo que si el mundo alrededor,
estuviese parado
pero continuase en movimiento
cínicamente, como
si nada, como si nada fuese verdad.
cada aparición
que pasa, cada cuerpo en pena
no anuncia muerte, dice que la muerte estaba
ya entre nosotros sin saberlo.

corea y rubalcaba (grandes pianos)

para esteban, atus y de

(y la rolita celebra las 150 entradas de este blog)

...

ps.- a veces tarda en cargarse yutub, pero vale la pena esperar.

hoy

amelia casavinos

en versión super chilanga la rola anterior dice así:


él no dejó tiempo de arrepentimiento,
mantuvo su verga mojada
sin nada que perder.
yo y mi cabeza volando
y con mis lágrimas secas
sigo adelante sin mi chavo,
tú regresas a lo que sabías
tan lejos y fuera
de lo que pasamos juntos.
y yo tomé un camino con pedos,
con mis chances atascados
yo regreso a lo negro

sólo nos despedimos con un "nos vemos luego",
he muerto cientos de veces,
tú regresas con ella
y yo regreso a

yo regreso a nosotros

te amo tanto,
no es suficiente
a ti te encanta soplar y a mí sacar
y la vida es como una pipa
y yo soy un volado paredes adentro.

sólo nos despedimos con un "nos vemos luego",
he muerto cientos de veces,
tú regresas con ella
y yo regreso a

negro negro negra negro negro negra negro
yo regreso a
yo regreso a

sólo nos despedimos con un "nos vemos luego",
he muerto cientos de veces,
tú regresas con ella
y yo regreso a

sólo nos despedimos con un "nos vemos luego",
he muerto cientos de veces,
tú regresas con ella
y yo regreso al negro.

una rolita (de mientras)

regresa caja negra

hace algunos días ingrid regresó con su caja negra al mundo de los blogs. ella es gran poeta. su lugar, uno donde puedes leer ensayos y buenos trazos poéticos. el último post que entregó esta gran mujer es sobre el libro de bem clark llamado los hijos de los hijos de la ira. escrito que comienza así:

Los atardeceres que se pierden en su ocaso recuerdan el tiempo del descanso y son estancias plenas donde el movimiento adquiere toda su contundencia y su redondez. Son atardeceres robustos y plácidos que nos sumergen en la esfera del “estar” y nos obligan a permanecer en el mundo, a regodearnos en su inocencia, a sumergirnos entre los pliegues de la naturaleza que, por un instante, nos es asequible. Son los atardeceres de los veranos calurosos, aquellos que nos hacen confundir el cielo con el agua, la tierra con sus frutos, el aire con nuestra respiración y nuestro cuerpo. Cuánta desmesurada calma, palpita lenta, entonces, entre nuestros dedos, mientras el tiempo apenas si roza con sus uñas los objetos que hemos construido en torno nuestro. El tiempo, esa torre inconclusa e infinita, que nos habla de nuestra finitud y de lo inmóvil, de lo alto que yacen nuestros deseos perdidos entre los marasmos de las interminables promesas, por fin, se suspende entre el sopor del calor y los ruidos alegres de los paseantes en los parques acalorados. Durante estas fechas es posible tener múltiples encuentros, tiempo de reunión y de charla, pues ¿quién quiere permanecer bajo techo mirando un televisor mientras los rayos del sol implotan contra las nubes sorprendentemente blancas? Así encontré yo un libro, durante una tarde en la que preferí leer en un parque hermoso, en vez de encerrarme a hacerlo en una casa. Y el libro se quedó entre mis dedos, con su canto y su relincho, con su tintineo. Entré en él bajo la serenidad de la ensoñación de los ocasos tibios y conforme lo leía, fui despertándome, abriendo su centro, espabilando mis pensamientos sobre la historia, mi presente y, en suma, mi rostro.

no te hagas, ya quisieras escribir así. dale clic al párrafo y lee el texto entero.

breve digresión

si me remito a las bases materiales de la historia, en efecto es la producción de mercancías (como resultado del intercambio de actividades*) un eje objetivo que articula lo social. que el gobierno mexicano llame “caja chica” a pemex no es fortuito: sin lugar a dudas es la única fuente de producción que tiene el corrupto** aparato administrativo de ese país. sin petróleos mexicanos el estado se convertirá –ya casi lo es– en la estructura nacional que organiza los "servicios" que territorio y gente prestan al gran capital. es decir, dejará para siempre el ámbito productivo para articularse exclusivamente en el ámbito de servicios y administración. lugar que lo coloca en el frágil vaivén de las especulaciones, los precios internacionales y del caprichoso movimiento de los capitales. ¿quién, si no el pueblo de méxico, pagará con sudor y sangre las decisiones políticas que se toman en el festín de las butacas?

.........

*todos saben que el trabajo es la única mercancía que produce plusvalor por sí misma; la única que produce mercancías.

**todos saben que el estado mexicano es la gran cloaca en donde grupos locales, narcotráfico y clase política hacen su negocio. ¿en verdad hay alguien tan ingenuo para pensar que con el dinero que produzca la venta de pemex existirá una inversión para “nuevas y ecológicas” formas de producción de energía?

dos muertes

cuando las voces salen al encuentro
de la noche sin fin, desalojando
la palabra del canto, y penetra
el recuerdo de labios que llamaron
pablo a esta piel caliente que palpita.
cuando ausentes de ti, mis besos saben
a tu boca y mi sexo quema lenguas
que nombran nathalie como a la nada;
el recuerdo azulado de paredes
vuelve en tinte embarrado a tus mejillas
y a tus piernas de sangre dolorosa,
que apretaban mi espalda hacia tu centro.
cuando a mis fiestas, llena de elegancia
traías guardado un beso en tus abrazos,
y era de ojos azules tu regazo,
un regalo de paz, como tu rostro.
cuando entraba a tu casa, con mis ojos
clavados en las puertas que guardaban
las galletas. los dulces chocolates
que siempre me supieron a tus viajes.
fundidas porcelanas delicadas
con el rostro de europa fragmentada
y el olor naftalino de tu boca.
cuando las dos se fueron aquel año
dos mil seis. una en marzo, la otra en julio,
y con cara de “falta” y de “siempre”
se levantó el aliento transparente
de aquella que me sopla en las esquinas.
tú sin duda la niña de mis días.
tú sin duda la madre de mi madre.
cuando ha pasado todo y nada pasa,
pareciera imposible entrelazar
más sílabas que tejan varios versos,
para trazar mis pasos solitarios
y con ritmo escribir de mis ausencias,
acariciando el triste y corpulento
hueco aterciopelado del vacío.

ya regreso! (y de mientras)

del orden de los espejos / ii

new york

el horizonte se cierne vertical
sobre mi espalda,
escala mis hombros
y asienta como saco oscuro,
mojado por rostros de miradas mudas

un tono grave y opaco
advierte la cima
y el ocaso,

es un latido sutil sobre las calles,
un susurro silencioso,
que intuye bajo latas oxidadas
mi cuerpo con ojos de urbe
y oídos destrozados

aquí yace el siglo veinte
con metal y sudor,
entre espejos puntiagudos
que se elevan al cielo
orgullosos de vivir ensangrentados

aquí ondula el estandarte
del hombre ansioso y entusiasta
que devora sus propios intestinos
en nombre del mañana.

una rotila (de mientras)

(pa´l sean, por todas las vidas)

****

added 07/04

a veces pk pasa por aquí (click)

del orden de los espejos

.

volteo y en ti veo mi rostro,
el orbe me embarra la frente
en horizonte que trepida
hasta lo invisible,
donde ya nadie imagina

en el opaco reflejo de tus ojos
me miro sin saberme,
sin ver al que salta
arriba de los muros,
detrás de mis limitaciones
y lo posible,
adelante del fuego de mi cuerpo y debajo
de la palabra encadenada

estoy encerrado y no lo veo,
mi olfato no habla de colores,
y tu triste canto se reduce
al tamaño de mi oreja.

el king recomienda

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más mangos

hace unos días me encontré este texto sobre mangos. no hay duda, si existe el paraíso sabe a mango. también me encontré el siguiente soneto, que algún tiempo atrás envié a alón con motivo de este post. qué lástima que antrobiótica ya no siga entre nosotros compartiendo erudición, ironía, poesía y, por sobre toda las coas, el amor a la comida.

va, pues, soneto.

el mango que te gusta es amarillo,

el mango que te gusta es amarillo,
ancho, jugoso, sápido y carnoso,
es fruto del edén, es veleidoso,
te lo comes, te excita, ¡qué manguillo!

su jugo en tus sentidos es martillo
que da en tu nuececita, y sudoroso
te dejas penetrar por tumultuoso
evento que te cruza hasta el tobillo,

te gusta el mango grande y bien maduro,
de tersa piel sedosa y sin fibritas
que chupes y te lleve en claroscuro

al mundo de felices trogloditas,
donde sólo es verdad el hueso duro,
que te encanta y te duerme las manitas.

de esos

que se asoman
a la ventana del mundo
y gritan
no te entiendo!

graffiti

El ensayo, interpretación de interpretaciones, representación de representaciones, se despliega terrenalmente entre el paraíso del sentido total y el infierno de la incomprensión. Tras la quiebra de la palabra absoluta, de la identidad entre el nombre y lo nombrado, tras la quiebra del horizonte mítico que imaginamos como el mundo de los pocos conceptos y de los muchos símbolos, el humano queda destinado a reemprender la antigua tarea prometéica: hacer inteligible el mundo, volverlo a dotar de sentido, ponerlo en valor.

(liliana weinberg, el ensayo, entre el paraíso y el infierno, 2001)