por qué no...

feliz año, chingá!


ps: si mañana despiertan, que los dioses, el sexo, la poesía o su mejor aliado, despierte con ustedes.

tres wakefield

1. nadie se acordará de ti después de tu muerte. posiblemente los amigos que te sobrevivan; quizá tus hijos. después nadie. en pocos años todo lo que vivió tu ser será reducido, si acaso, a un breve escrito, que se encuentra en algunas bibliotecas electrónicas. pocos años después, ni siquiera eso. el olvido es el páramo y el destino de toda vida. eso a mí me reconforta: hoy puedes hacer-te como realmente quieres, como deseas ser; puedes ser cabal o hijo de puta, amigo o enemigo, pacifista, guerrero, hombre, mujer, lo que quieras; mañana no estarás en el recuerdo de nadie.

a wakefield le pasó esto en vida; buscó verse morir: un día salió de su casa y decidió borrar su existencia en los otros, en especial en su feliz esposa. a los diez años de exilio de su propia cotidianidad, había logrado su objetivo: wakefield estaba muerto. su esposa se volvió una viuda resignada y fiel: jamás tuvo otro enamorado. diez años y todo había cambiado, excepto el olor del fuego prendido en la chimenea de aquella vieja casa londinense. en ese tiempo la viuda sufrió, se enfermó, estuvo en su lecho de muerte, y un día, comenzó a mejorar. pronto salió a las calles y reinició su vida. quizá por eso, aquel que me contó esta historia dice que es peligroso abrir grietas en los afectos humanos, porque se cierran con mucha rapidez.

diez años después, un día de otoño en que la lluvia golpeaba fría, wakefield, hipnotizado por el fuego prendido dentro de su casa, sin poder detenerse entró por la puerta principal y desembocó en una sala en la que lo hacían muerto. la esposa se lo quedó mirando. sus ojos de sorpresa no rebasaron su mirada de resignación y desacuerdo. no le preguntó nada. a los dos días, ambos yacían muertos en su cama. parias del universo, nos acordamos de wakefield porque todos somos él: ya nos olvidaron.

2. si mañana todos son wakefield la sociedad se colapsa. si los deudores dejan de pagar su deuda, si los educandos, de ir a la escuela; si se abandonan los puestos de trabajo, si la policía se encarga de sí misma y si los tímidos y los callados ponen bombas, habría un cisma escandaloso, brusco y sangriento. hace pocos días nos enteramos de un fraude histórico. todas las bolsas importantes temblaron porque el epicentro estaba en wall street. estratagema madoff implicó la venta y reventa de un dinero vacío, de nada muy cara, muy costosa, que sólo enriquecía a una persona y a sus empresas. es la tomada de pelo del siglo, al grado que los cerdos más gordos gritan por mayor regulación y transparencia sobre un mundo que hicieron suyo, como premios para la pura tranza. consecuencia de juegos donde wakefield es una cuenta inexistente, una empresa que desaparece, una transacción más.

deja de pagar tus tarjetas de crédito, que no depositen tu sueldo en el banco, que ninguna operación sea hecha: hagamos cimbrar al sistema bancario. que nadie page en las tiendas de autoservicio, robemos todo; que no se pague el teléfono, ni el predial, ni la luz. que nadie pague sus impuestos: hagamos temblar al estado. siempre son pocas las horas, estamos sólo a un paso para que todo se derrumbe y comience de nuevo.

3. una maravilla del hombre es que siempre ha sido un ser inconcluso. desterrado de la naturaleza, o independiente de ella gracias al trabajo, el hombre es un ser curioso que está en constate recreación de sí mismo. los últimos cinco siglos han sido sorprendentemente revolucionarios, y asombra la forma de aceleración que tiene un clímax en el siglo veinte y fuerte explosión en los últimos cincuenta años. es admirable la velocidad de la integración de cada vez más mundo (más hombres, más tierras) al proceso de acumulación de las riquezas, monopolizadas en pocas manos. el hombre hiperteconologizado es un hombre hiperintegrado a la red de las relaciones de producción. pero sigue siendo un ser inconcluso.

estamos irresueltos, ante un abismo hambriento que ahora desea consumo. ya lo habían dicho: el mundo es una producción de sentido, de valor. cuando ese valor no le pertenece a quien lo crea, transmuta y se voltea ajeno a su propio creador. mundo ajeno, peligroso, que no se reconoce en reflejo alguno; que se invierte en una posibilidad de propiedad, de ser poseído por medio del dinero, otro fantasma, valor ajeno. el consumo es la ciega necesidad de mundo, de ser, hecha un poder insaciable que te exige comprar más y más sudor ajeno.

dejar de hacer, ser un inútil. así se pinta el nuevo wakefield. no servir, no usar y no pagar. el mundo no está afuera, ni adentro: afuera es sólo el reflejo del adentro y al mismo tiempo adentro es una consecuencia del afuera. el mundo es sólo un momento, que también eres tú, momento que pasa y acaece. nada importa en el movimiento del olvido incesante, sólo el hoy. ¿estás listo para ser un wakefield?

el king invita

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ps. hoy tienes que leer al capitán, texto en el que, entre otros, encontrarás grandes párrafos como éste:

"Ya caerán en la cuenta muchos de los desencantados que la aparente estupidez gubernamental ante la delincuencia (99 por ciento de delitos quedan impunes, según dicho de la Comisión Nacional de Derechos Humanos, o sea, el porcentaje ha de ser mayor) es en realidad el prolegómeno perverso de una política de contrainsurgencia y de un empeño por establecer un Estado policial que suprima de jure las garantías individuales que las corporaciones de seguridad pública ya violan de facto. Y ya acabarán por rendirse ante la evidencia de que los atributos legendarios de honradez y austeridad de los panistas son actualmente un mero recuerdo histórico reciclado para efectos de marketing."

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para leerlo todo, click aquí.

viernes

hace calor, ese calor de fuego que atormenta y hostiga. el día está despejado, aunque algunas nubes amenazan el horizonte. ¿por qué hace tanto calor? calor y humo. debe ser un incendio en el ajusco. algo se quema. hoy soñé que volaba. cosas raras ambas. sobre todo la segunda. pero sucedió como cuando era niño: tenía que impulsarme para lograr despegarme del piso. y una vez en el vuelo, ganar altura dependía del vértigo que se siente: en la medida que dominaba el cosquilleo en la panza, podía alejarme más del suelo. subí, subí hasta arriba. veía el mar y seguía subiendo. ascendí hasta las nubes, perdí visión. todo se volvió blanco.

diálogo fragmentario (el king invita)

en esta exposición sofía salas y orlando delgado construyen un puente entre sus propuestas pictóricas. desde un mirador fragmentado, los dos artistas recorren a través de la figura humana los derroteros de la pintura que, en este inicio de siglo, rescata estilos, técnicas y materiales diversos.

diálogo pictórico: sofía salas con su trabajo visceral, brutal o inmediato; orlando delgado con sus trazos ágiles y arriesgados. salas, con una serie que le propone el sentido a los cuadros, una misma idea expuesta en el transcurso de su progresión. delgado, con una serie en donde los cuados son en sí mismos; conjunción y atrevimiento en el que cada pieza concentra estilos y técnicas. en ella, la serie hace el tema. en él es la hechura; no el tema. sofía, composición y color. orlando, refracción y textura.

pero en los dos los materiales utilizados son diversos y la apuesta consiste en que el pintor rescata varios estilos para pintar. en los dos la figura reúne: el cuerpo humano construye la coherencia de las piezas. todo lo que forma parte de la expresión de un periodo determinado constituye lo que se ha llamado estilo. en esta exposición los pintores nos dicen que es en la conjunción de los estilos en donde podemos encontrar las llaves para ver, para avistar un horizonte posible en la pintura.

en un mundo desarticulado y sin sentido, estas propuestas pictóricas nos convocan a (re)construirnos con el juego incesante de la configuración y la descomposición. todo está dado y en lo dado existen múltiples posibilidades que nos permiten reinventar la realidad a cada instante.

pk, diciembre dosmilocho.

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.inauguración jueves once de diciembre.
.ocho de la noche.
.galería punto uno/add (arte, antiguedades y diseño).
.sinaloa uno nueve nueve, esquina sonora y guadalajara, col roma.

por el gusto de escribir

me encontré el libro de personerío (del siglo XX mexicano) de josé de la colina. es una colección de ensayitos breves en donde con prosa vivaz y fluida de la colina expone sus encuentros con personalidades varias (alfonso reyes, salvador novo, ocavio paz, etc, etc). aquí dejo un párrafo con el que inicia el texto sobre pérez prado, que vaticina el baile con el que define su prosa. enjoy:

"Había comenzado mi adolescencia y yo solía visitar, para rendirle el ardiente, silencioso homenaje de una lenta mirada ávida, al cuerpo moreno, desnudo, posado de espaldas, bocarriba, bellamente vulgar, ofreciendo invertido y en primer plano el rostro muy pomulado, achinado, de impúdica sonrisa ancha y dientes feroces, sonriendo también con los muslos abiertos en V y en una total disponibilidad, de una puta espléndidamente vulgar y desvergonzada, presumiblemente ebria y en trance de solitario pero alegre orgasmo, que con su corporal fuerza de aparición hizo cimbrarse mi mocedad desde que la vi pintada, colocada al pie de una catástrofe o revuelta social, en el rincón izquierdo del populoso y cruel mural Catarsis en el Palacio de Bellas Artes, y cuyo imaginado, poderoso, oscuro aroma de coño se extendía en mis ensoñaciones eróticas, como también en las de José Luis Cuevas, mi coterráneo (también del año 34), con quien quizá alguna vez coincidí en aquel piso del Palacio y en una similar ávida contemplación de aquella imagen –puesta por Orozco en el muro precisamente en el año en que José Luis y yo nacimos– para secuestrarla y transplantarla definitivamente a nuestra memoria visual y requerirla en los escondidos momentos en que, como diría greguerísticamente León Felipe en su poema teatral La manzana: “el adolescente ordeña sus deseos”"

el king invita

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la expo va a estar todo diciembre. vale la pena ir.

o pastor (de mientras)

nota sobre méxico

a billy

ya viste, no? el país ya se acabó. vivimos las inercias del absurdo, mientras el norte nos grita “abandonen la nave”. aquí no hay lugar para los jóvenes interesados, ni para los brillantes. en los campos se diputan las migajas, mientras el terruño padece el impacto de la mejor vendimia que se ha hecho del planeta. caso claro el mexicano, en donde el petróleo se piensa como la reserva primaria de la economía nacional cuando está por terminarse, donde la inconformidad social explota por todos lados y la represión es la cara del estado socialmente comprometido y donde la corrupción encarna figuras legislativas federales y trasmina hasta el último terruño sembrado con drogas.

no hay lugar para los jóvenes en un país que sueña con el futuro a costa del empobrecimiento de las masas hambrientas y la destrucción de sus ecosistemas. un país que decide votar por el cambio, y el cambio es vender sus reservas petroleras y exponer a la población y su territorio a las destructivas fuerzas del libre mercado, sin mediación alguna del estado. un méxico donde, de hecho, el estado es un aparato troglodita que paga sueldos ignominiosos a los altos funcionarios y míseros pesos a sus trabajadores, y que se empeña en gastar el poco presupuesto que succiona de la sangre de todos los mexicanos en la demagogia barata del “es por ustedes”, por el “mañana” y “viva méxico”.

en un lugar moribundo y sin futuro no es de extrañar que los campos estén cerrados. son miles –quizá millones– de jóvenes preparados y con títulos universitarios que encaran evidente desempleo y que se encuentran ante núcleos académicos y profesionales cerrados, llenos de gente temerosa de perder su pequeño pedazo. las generaciones venideras, bien lo sabes, amigo, ya no tienen lugar en este barco que se hunde.

líneas

hoy tuve un sueño de inusitada claridad. el origen se resumía en un cuerpo. quizá era aquella mujer de vagina dentada o un hombre sin rostro, no lo sé. iba de blanco, eso sí recuerdo. las grandes telas blancas que colgaban de su ser hacían ondulaciones con el viento. sedas blancas que cantaban acariciando un cuerpo levitante, un cuerpo que se movía inmóvil, suspendido que repetía aquí, aquí.

me desperté sabiendo que en las últimas palabras de aquel ser parecido a un ángel estaban las llaves sobre el origen, mi origen. me levanté pero al hacerlo me encontré con tu cuerpo caliente. no pude evitar acariciarte. y con una caricia comenzó ese fuego que hasta hoy nos mantiene juntos. nuestros cuerpos recreaban el abismo que los separa aventado retazos de ardor y llamas blancas, como si alimentáramos a dos animales enfurecidos.

cuando me levanté de la cama el sueño se me había olvidado. ya no existían las últimas palabras que pronunció aquel ser venido de las rocas. una vez más me encontré ante la página en blanco, ante el hueco, mi vacío, sin posibilidad de articular palabras.

stress (de mientras)

avionazo

una vez más hay que leer a astillero:

"Nadie pudo anoche desvanecer el tufo de atentado. Ni siquiera el explicablemente dolorido Felipe Calderón, que alentó claves de maquinaciones oscuras al dar un breve mensaje mediático en el que no asumió el presunto accidente aéreo como un lamentable suceso que por no tener implicaciones ni significados ocultos o de reto al poder habría de agotarse en sí mismo, en el natural cumplimiento de rituales íntimos y de exaltaciones públicas, sino que lo convirtió en motivo de acicate, causa de endurecimiento verbal y anuncio de decisiones por tomar. Enfoque ajeno al contexto llano de un mero accidente, razonar apresurado (y, por ello, altamente demostrativo de que en esa cúpula tocada ya se tenía información grave dos horas y media después de la caída del jet oficial) y respuesta aguijoneada en función de combates tan fieros que llegan a causar bajas en el entorno más cercano, en el entorno que es escalón antes de llegar a la cúspide, en una espiral creciente de confrontaciones y atentados que se nutre de la guerra sin sentido al inextinguible narcotráfico, de las peleas mercantiles por riquezas petroleras y de las fieras batallas internas por la riqueza derivable de cargos públicos y postulaciones"

para leer más, click aquí

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added 11/07

y hoy hay que leer a carlos montemayor:
click aquí

ofrenda para los muertos

el king invita

pornosoneto

(hace mucho que no aparece un pornosoneto por aquí, y por curiosas razones han recobrado cierto vuelo fuera de este blog. dejo aquí éste que me cae bien)

tu diafragma

tu diafragma caliente y colorado
es mi valle perfecto, mi guarida,
que recorro sin frenos ni medida,
teñido en tu sudor rojo y dorado.

es rígido, muy terso, apiñonado,
y lo mueves con fuerza de estampida,
que me cubre cual seda indefinida
en un vasto atardecer tornasolado.

me pierdo entre tu cuerpo, enloquecido,
enervado, furioso, omnipotente,
moviéndome en tus ritmos de serpiente.

y palpo los linderos del sonido,
fantástico festín, gran estallido,
que revierte y revuelve mi inconsciente.

flowers (de mientras)

ragnarök

la batalla ha comenzado.
el sueño de odín, el caos, su propia muerte.
el lobo fenric recorre las calles del asgard.
es el ocaso de los dioses.
aquí, algunas fotos...








más fotos aquí

réquiem / iii

iii. lux aeternam.


a las ocho de la mañana leticia estaba muerta. la casa tenía el olor de la tranquilidad de un cuerpo que ya no sufre. el silencio acompañaba a los pequeños movimientos creados por el viento y permitía que el mar, a lo lejos, cantara con su incansable voz de sirena. las gaviotas y los pelícanos graznaban colores nacarados en su lucha por llevar comida a sus pequeños. leticia estaba en su cama, fría, con el rostro tranquilo. dicen que cuando uno muere, la cara se congela con el gesto del último aliento; por eso creo que se fue en paz. el dolor la desbarató y extenuó hasta momentos antes de exhalar ese sonido emitido por su boca, ese suspiro suave con el que pareció quedarse dormida. y se fue sola. se fue como nos vamos todos. et lux perpetua luceat eis. el sol levanta. salí a dar una vuelta por la playa. a estas horas el mar se ve como realmente es: curvo. a lo lejos una manada de delfines juega en el centro de un cardumen, festín de excesiva comida y diversión que llega hasta la playa como carcajadas o como chillidos. los veo y me acuerdo de mi infancia. del coro. de aquel niño con mejillas rojizas llegado del otro lado del océano para conquistar mis tardes sin saberlo. aun escucho su voz en la lejanía del mar, la lejanía que traspasa la frontera de su prematura muerte. y sólo es el comienzo del día. dies irae. “día de ira aquel día en que los siglos serán reducidos a cenizas”. nada hay que nos salve de la destrucción de las formas. el tiempo se desvanece en la comisura del ojo insomne, del ojo que escupe violetas y gritos rojos. gritos sordos como silenciosas caracolas aplastadas. el mundo se derrite, lo sólido no existe. ya nos fuimos, lety, lelticia, ya nos fuimos. sólo queda este día, este momento desde el cual, con mi cuerpo tibio acostado en la arena, te envío un beso de fuego con olor a menta y a hierbas. amén.

réquiem / ii

ii. kyrie eleison

cierro los ojos. después de un primer momento oscuro, indescriptibles manchas de color juegan en un trasfondo lento que se convierte en algo parecido a un túnel. es como si avanzara en mi propia vista para ir hacia delante y hacia adentro. silencio total y luego el coro. en el coro las voces tienen que bailar junto a las varias voces de la orquesta. sólo así se llega a un momento de perfección en que los cuerpos laten, palpitan con los compases dados, con los tiempos y con los silencios. por eso los ensayos son cada vez más pesados, más y más insistencia en nuestras jóvenes voces enclaustradas. pero yo no creía en la magia de la música hasta hoy, cuando al otro lado del coro, en el momento en que los contralto dan paso a los falsetto y al mezzo-sorpano, los tres despuntaron a un soprano que cantó como luz rompimiento de gloria. luz que entró directo en mí. lo vi: era un niño hermoso, benedictus qui venit in nomine domini. me miraba con su voz cimbrando mis huesos. un niño de piel suave, delgado, ojos claros, cabellos hechos de seda oscura, benedictus qui venit in nomine domini. los vientos de metal que tocaban sus finos labios color fresa madura querían callar, salir por los vitrales del templo o fundirse en los vidrios. no pude menos que cantar para acostar su voz entre la mía, y hacer que mi abrazo ardiente en todo mi cuerpo levantara su vuelo para encontrarlo en el aire, en las barrocas terminaciones de la nave central en donde todo se confunde y se mezcla ante los ojos del que ya no mira y sólo escucha. y el hermoso niño me estaba viendo, kyrie eleison. me mira. escucho su voz y me toca, me abraza, me lleva más allá del frío de la muerte cegada ahora por los ojos claros que me miran. kyrie eleison, piedad, señor. tadzio, en dónde estás. tadzio, mis ojos extraviados te buscan por la inmensidad eterna. te busco en todas las vidas de los hombres y te veo caminado con los pies desnudos sobre la arena de una playa a la que nunca llego. ¡en dónde estás, tadzio! kyrie eleison. señor, ten piedad.

réquiem

a lety salazar

i. dona eis requiem sempiternam


te veo acostada en tu última cama. lecho caliente por la poca temperatura que aún queda en tu cuerpo. por la última fiebre que ahora disminuye llevándose tu aliento. te veo más allá del dolor, del maldito dolor agónico que duró una noche eterna que diezman pequeños rayos de luz que se asoman por la ventana. lentamente el día despunta en mis ojos. mis manos te tocan y saben que ya no te tengo. estás callada, ausente, con los ojos cerrados o sin mirada, con palabras desfiguradas e incompletas saliendo de tu boca. ¿en dónde estás, leticia, en dónde estás ahora, sin dolor, sin carne, sin nada más que el movimiento del último soplo de tus reflejos animales? tus dientes ya no escupen las verdades que atraviesan como flecha, ni la saliva que corría entre tus labios entumecidos por los tragos, para desnudar las malsanas palabrotas que sólo tú sabías decir. estás ahí, apacible, tranquila, después de una noche en que el dolor se robó tu vida y te arroja a éste, cómo llamarlo, éste tu último día en el que ya estás muerta. ¿cómo llamar vida al pedazo de carne que va perdiendo el brillo y la vivacidad, la carne que hace menos de dos días te aventaba a las calles rugiendo para deglutir al mundo entero? y afuera, los pájaros y el festín de los barcos anuncian que el mar siempre vigila, vela hasta el último momento. el día crece su luz mortecina en la sala, y la alarma de un reloj que todos hemos olvidado desactivar rompe el silencio. seis de la mañana. es hora de levantarse, leticia. me escuchas, es hora de que te levantes.