paréntesis de escritorio

al capitán

(
qué ridículo te ves hoy, estado

que otros crean
el cuento
de tu fragilidad

la inocencia de tus armas
la limpia y dulce corrupción
de los menores

y que otros crean que la droga no es
el centro más importante
del dinero
)

hoy

tienes que leer al capitán

el king invita

una rolita (de mientras)

él me dio la bala

(para r)

las olas se arrastraban a los pies,
después de la puesta del sol.
tú dijiste:
tengo todo lo que quiero. voltee
a ver tu cabello
que apoyaste quebrado en mi hombro,
como culata o rifle apuntando
al horizonte. la niebla subía,
y el agua cambiaba claramente
en una eterna forma de comodidad
y de tormento.
voy a disparar contra esto,
me dije a mí mismo,
él me dio la bala.

mentira

está la bala pero no hay muerte. está la nivela pero no hay muerte. está el abrazo pero no hay muerte. está la puesta de sol, la desintegración y el odio violento y la ambición pero no hay muerte. no hay muerte en este blog y, por lo tanto, es una mentira.

foco verde

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lluvia

pobre de aquél que se mojó hoy. seguro la primera lluvia del año quema. no había llovido en más de diez semanas; el aire, ese acordeón que sube y baja arriba de todos nuestros techos, era una nata con tonos morados que danzaba lentamente de un lado a otro, una gelatina que se mueve empujada desde el noreste, durante el día, y en la noche al suroeste de regreso. para un lado y para el otro, nata fermentada durante diez semanas.

no es sólo dióxido de carbono: tiene el humo del plástico quemado, tiene plomo y otras cosas que se pegan a la sangre, a los pulmones y que al respirarlas te abren heridas en la garganta. hoy llueve y las nubes, que son condensaciones gigantes de la humedad y de lo tóxico, derraman un líquido gris y nocivo.

al día siguiente de la primera lluvia, todos los árboles estaban tristes, las hojas habían sufrido el impacto de un baño de ácidos, el pasto era amarillo y hubo muchos seres vivos que no resistieron el dañino beso del agua.

mi viejo

mi padre es un hombre de rutinas, las necesita para que la vida sea, si no coherente, al menos manejable. requiere un orden planeado con anterioridad que pueda llevarse a cabo en medio del suceder inalcanzable. quizá también por eso los fractales: qué incertidumbre encontrarse adentro, metido en el acaecer incesante de un hecho que se desborda de sí mismo a una velocidad sorprendente; luz que crece, se derrite y nunca cesa, adentro afuera; una coloración que aparece en el azul de los ojos de mi padre, que ahora me está viendo, con sus barbas cambiando rápido hacia el blanco, mojadas con el café de la mañana.

(de mientras)

guerra de caca de burro

(a nat, sean, guty, vanis, toca, thais, jóse, pinto, amanda, mike, ale y los demás de la bc.)

hoy nos vi corriendo en ese valle custodiado por un amate amarillo. el pequeño claro de pasto verde, con su roca abrazada a una raíz de piedra, a los pies de tajos verticales de montañas con rostros de gigantes y castillos. era pleno día y por momentos vi el fuego prendido de la noche, quizá diez o quince jovencitos corriendo y gritando alrededor de la luz que alimentaban. guerra de caca de burro, guerra de caca de burro. había besos y danzas.

todo está y se desvanece. mi camino solitario por el cerro nos encuentra pero ya no estamos; es sólo el regodeo de la vida misma, de la tierra. somos parte del mínimo instante en el que cabe todo. tengo que escribir para ustedes porque en este atardecer estamos preparando el fuego para recibir la noche. nos escucho, ya después de un baño de años y agua caliente. escucho risas de pequeños y tiernos pedacitos de la nada. y comprendo que mañana, cuando despierten los días sin nosotros, sin saberlo seguiremos bailando al pie de la montaña.

(de mientras... y sí: i'll be there)

de llorar

llorar en ese momento íntimo en el que ya no hay nadie o llorar sobre un hombro —de los pocos posibles para hacerlo— por la vida, por la muerte, por nosotros. llorar por no encontrar algún sentido, por tenerlo, por buscarlo inútilmente, por perderlo. llorar por los años, por los bailes que jamás serán repuestos. por los amores de ayer, de anoche, de mañana. por la insulsa levedad que nos arrolla; por los días anodinos o por el silencio de los dioses. llorar por los amantes que revuelven la conciencia y que confunden; por las noches de locura desatada, por la cruda, por el miedo, por el ansia.

llorar siempre, hasta el cansancio, hasta dormir agotado y ya vacío. llorar por los tuyos que han partido y por tu muerte dolorosa. llorar en las noches sobre la cama, sin que nadie escuche sin que nadie sepa; desarmar el cuerpo y las entrañas, corroer la cara con las lágrimas saladas, con los mocos, con la mueca de la sonrisa herida, con las manos apretadas en el rostro, con la espalda destrozada y torcida, con la pena del silencio acumulado.

llorar con ese ruido tan molesto de animal adolorido que respira entrecortado, el ronco sollozo inigualable, el ridículo mugido en la garganta. llorar esta tristeza tan profunda que duele en el pecho como agujas, que punza en los ojos como aceite, que arde en las manos como historia. llorar y al día siguiente, con los ojos hinchados y el alma pesarosa más tranquila, salir a la calle sabiendo que estás vivo.

hoy

tienen que leer esta traducción de ferreira gullar,
hecha por paula abramo.

hoy

hay que leer al capitán y morir de risa

andrés rabadán

estoy encerrado, soy un preso que tiene pesadillas venidas del infierno; visiones de dolor, de fuego, de asesinos. pero muy de vez en cuando sueño que una mujer entra por la puerta de mi celda y me ve. viene vestida con pantalón y saco, de esos femeninos, acinturados. me saluda estrechando su mano con la mía, con su voz ronca y dulce que no termino de escuchar porque nuestros rostros se clavan uno al otro, cada vez más cerca, más cerca hasta que los alientos se tocan, y después los labios con un abrazo acalorado que sube su temperatura a la incandescencia. somos dos cuerpos de un color naranja cada vez más intenso, hasta el rojo. luz que a lo lejos, desde la calle en donde brillan las lámparas del hormigón con púas, se ve como un breve amanecer en medio de la madrugada.

yo tampoco (de mientras)

considerando en frío

qué curioso es el hombre. curioso pedacito triste y colorado que sólo se compone de días. pequeño animalito oscuro, hecho de nada, que se peina y se acicala. hombre gracias al trabajo y a las formas de entrelazar actividades para darse de comer. masa organizada, mandato y obediencia. pero a veces se detiene y piensa, o llora, y de ser una parte de aquel gran cuerpo que es, se hace él, él mismo. después el canto, la comida y los botones. qué animal es el hombre y sin embargo su tristeza me da una cachetada. animal inconcluso, fragmentado, que a cada atardecer sabe que sus días, siempre atroces, terminan por borrarse... yo lo quiero, lo odio con afecto, “y me es, en suma, indiferente”. hombre tiempo, hombre historia, hombre pequeño, te saludo y te doy un abrazo emocionado…


.......

y un pema de gil de biedma:

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

---

caída libre

para stivy

vuelo arriba, muy arriba, viendo todo de lejos, muy chiquito. de pronto unas turbulencias, y alguien abre la puerta de la avioneta bimotor, un nuevo aire entra en la cabina, pero esto es apenas el inicio; abrieron la compuerta después del despegue, para que el calor no fuera tan intenso. ahora subimos y subimos. el viento entra por la puerta acompañado por el ronroneo de los motores. yo miro por la ventanilla, puedo reconocerlo todo: la laguna de maniantepec, bacocho, carrizalillo, puerto marinero; seguimos subiendo, a lo lejos la sierra se convierte en un terreno arrugado y seco, estamos tan alto que el vértigo se mezcla con el miedo, ¿estás listo? no, pero no importa, ya me están apretando cinturones, clic clic por todos lados, hay que tomar el orden para saltar, fila india hacia la puerta; adelante de mí va esteban, y después jawad, a quien veo caer: alcanzo a ver cómo va hacia abajo a una velocidad sorprendente. le toca a esteban, buena suerte hermano, nos vemos allá abajo, y desaparece del avión. mi turno, lo primero que sale del aparato es mi cara, el aire es fresco y húmedo, lo respiro recibiendo una caricia en mis pulmones, lo disfruto, el hombre al que estoy sujeto me indica que es el momento: tengo que colgarme de él. suelto las piernas, me tomo del arnés, ya no depende de mí estar en el avión, respiro una o dos veces, relájate, no hay vuelta atrás. una caída súbita es muy parecida a la confusión: no entiendes nada, pies cabeza arriba abajo, quién sabe qué está pasando; voy tranquilo, eso sí. de pronto todo se establece: el sonido del viento es ensordecedor, vamos cayendo boca abajo, con los brazos estirados y las piernas flexionadas hacia atrás. puedo respirar bien y sin embargo, cuando quiero gritarle al sol que se refleja en el horizonte del mar, o cuando damos la vuelta y quiero entonces hablarle a la sierra que desde esta altura se hace curva, no me escucho, no se escucha nada, sólo la velocidad cada vez más intensa, más y más y más, frente a mí veo al joven que me está haciendo un video: lo saludo: le grito algo así como “esto es de lo mejor que hay en la vida”, pero no escuchamos nada; siento un latido que grita con la fuerza del viento. mucho viento, aceleración constante. caer, sólo caer, la distancia con el suelo se hace cada vez más corta y una palmada en mi hombro es la señal: la hora de abrir el parapente. todo se detiene menos mi grito. ahora escucho mi propia voz que parece ajena. hace calor. la playa se ve allá abajo, estamos muy alto todavía. ¿quieres bajar más rápido? va. velocidad y ahora sí montaña rusa: caída y orgasmo. el paracaídas baja haciendo un remolino. otra vez, más rápido, ¡otra más!: ya veo a la gente, veo albercas y a la casa xcanda, vuelo cruzando la playa zicatela en el camino por llegar al piso: la arena está caliente, alzo las rodillas y, delicadamente, mis piernas reciben todo mi peso. esto parece ser todo,
and i try, and i try, and i try,
i can’t get no…

fragmentos (el king invita)

la serie fragmentos de orlando delgado es producto de más de dos años de trabajo y ensayo, en donde distintos estilos pictóricos se unen o ensamblan a través de uso de diferentes texturas, materiales, calidades y superficies. es una apuesta que apunta al reconocimiento de una imagen en movimiento, por el manejo heterogéneo de motivos plásticos que luchan entre la multiplicidad y el conjunto en cada pieza, en cada cuadro.

las partes proponen su reunión en la unicidad y, si bien el modelo del cuerpo humano es un eje que estructura las piezas, el diálogo con la imagen deviene en diversas temáticas, haciendo que la apuesta central sea la hechura y no el tema. el cuerpo humano desnudo pareciera un pretexto en donde la refracción y la textura proporcionan diversos puntos del encuentro con las piezas. de ahí la síntesis final: el cuadro se unifica por la abstracción, por las constantes visuales enmarcadas en los cuerpos desnudos.

es una pintura actual, contemporánea, enemistada con el rechazo de algún estilo o corriente pictórica, que propone la utilización de todo lo disponible. la historia y los materiales conviven en piezas que reúnen fragmentos y se integran; lo que ha permitido que el artista congregue y visite temas como la personalidad múltiple, cuya asociación se da sólo por la ilusión causada por el cuadro, esto provoca que el trabajo sea espontáneo y visceral: trazos ágiles, arriesgados, cuya búsqueda se cimienta en los materiales utilizados. esta serie nos recuerda que somos un conjunto de segmentos de nosotros mismos y del mundo, que día a día se componen de forma diferente.

con la serie de pintura fragmentos, delgado reúne, indaga y arriesga en el camino de la exploración estética. las cosas aún están por ser dichas, esperan el encuentro con los observadores de su tiempo. estamos, pues, llamados a reconocernos o no, en el juego constante de la configuración y la descomposición, en la posibilidad de (re)construir el mundo en cada momento.

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LA CASA DE CULTURA AZCAPOTZALCO
PRESENTA

FRAGMENTOS

PINTURA DE
ORLANDO DELGADO PIÑON


viernes 17 de abril de 2009, 18:00 hrs.

abierta hasta el 4 de mayo

av. azcapotzalco 605, a un lado de la catedral de azcapotzalco
y a tres cuadras del metro camarones

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