Tuesday, February 03, 2009

mi nombre es iman



creo que fue ayer, ya no me acuerdo. por la mañana, mamá nos llevó a mis hermanos y mí a casa de mi abuela samia, donde pasaríamos el día. era temprano cuando llegamos, y samia nos abrió las puertas, recibiéndonos con un khubz y hummus, que todos menos yo disfrutaron y no porque no me quisieran dar; para mí es suficiente la cálida y deliciosa leche que me da mi mami, suzzane, de su joven pecho. eran las nueve y mi abuela, además del khubz estaba cocinando un delicioso sumaghiyyeh para la comida. estuvimos tranquilos un ratito. dunia, mi hermana mayor, jugaba a ser la mamá de mahmoud, mi hermanito, que se reía por todo lo que dunia le decía y le obligaba a hacer. mi mama hablaba con la abuelita, no sé bien de qué, quizá sobre mi padre. yo estaba en el suelo, sobre una cobija, viendo mis manos. me gusta ver mis manos porque a veces parece que se mueven solas, dibujando figuras frente a mí.

todo estaba tan bien y de pronto el piso cimbró. primero se escuchó un golpe lejos, con un sonido sordo y hueco; luego otro golpe más cerca y otro más, uno tras otro, cada vez más cerca, con un sonido agudo y explosivo. mi mama me levantó del piso y me tomó entre sus brazos. apresuró a dunia para que cargara a mahmoud y le gritó a samia que dejara todo lo que estuviera haciendo. teníamos que salir de ahí rápido, y me pareció chistosa la prisa nerviosa que hacía sudar las manos de suzzane. no sé qué pasó, pero escuché un golpe muy fuerte que pegó en la pared, destruyéndola. comencé a llorar. me asusté mucho, de un momento a otro todo un muro de la casa se había desplomado. quedamos al descubierto, entre tierra y polvo. mi mamá gritó al ver cómo afuera todas las casas se venían abajo, entre los gritos de ayuda y agonía de las personas heridas.

después se escuchó otra explosión, seguida del sonido metálico de balas o balines que rebotaron por todos lados. samia, a pesar de estar ya grande (tiene treinta y ocho años) gritó muy fuerte, pero lo que más me asustó fue escuchar a duina, y luego a mahmoud, llorando de dolor. no lloraron como cuando mi mamá los regaña. lloraban de pena, de dolor, algo les había pasado. no podía ver bien. sonó otro golpe aún más fuerte. esta vez fue mi madre la que empezó a gritar, gritaba y decía mi nombre. creo que me llamaba, gritaba llorando mi nombre. ya no me acuerdo. yo sólo sentí un ardor profundo en el pecho y después me quedé dormida.

18 comments:

Julio César Toledo said...

puta madre, señor King... digo, puta madre...

Ingrid Solana said...

Me arde el corazón, me hierve la sangre... No tengo palabras. Lloro cuando te escribo esto.

Me uno a Julito: puta madre!!! putísima madre.

Abrazos.

el juntacadáveres said...

comparto el sentimiento...

podríamos hablar largo y tendido... recuerda el ensayos Regarding the Pain of Others de Sontag...¿? releámoslo, le parece¿?

del texto... demasiado lúcido, demasiada certidumbre en las palabras... no sé, algo falla cuando quieres imaginarte lo que nos propones...

saludos y abrazos...

Rafael Merino Isunza said...

Ay jijo de su...

Swirlies said...

Y sin embargo, se mueve.

Iván said...

Veeeeeer.... que fuerte, que fuerte amigo. Buen escrito...

Nota fría.... Yo, movería la foto hasta el final del escrito, considero tendrían más fuerza tus letras, en fin.

Anonymous said...

A blinding flash of white light
Lit up the sky over Gaza tonight
People running for cover
Not knowing whether they’re dead or alive

They came with their tanks and their planes
With ravaging fiery flames
And nothing remains
Just a voice rising up in the smoky haze

We will not go down
In the night, without a fight
You can burn up our mosques and our homes and our schools
But our spirit will never die
We will not go down
In Gaza tonight

Women and children alike
Murdered and massacred night after night
While the so-called leaders of countries afar
Debated on who’s wrong or right

But their powerless words were in vain
And the bombs fell down like acid rain
But through the tears and the blood and the pain
You can still hear that voice through the smoky haze

We will not go down
In the night, without a fight
You can burn up our mosques and our homes and our schools
But our spirit will never die
We will not go down
In Gaza tonight



MICHAEL HEART

Luis David said...

Destellos de muerte en tus ojos
sonidos de muerte en tus labios
un rastro de muerte en tu pecho
y grito de muerte en tu voz

gemidos de la puta muerte
con sangre de la puta muerte
aullidos de la puta muerte
la puta muerte en el dolor

malditos los cantos de muerte
malditos los ríos de muerte
malditos los ritos de muerte
malditos sonidos de horror

pk said...

mi buen julio, querida ingrid, junta, rafa, swirlie querido y mi buen iván: sin duda, puta madre. el punto es, más allá del escándalo, señalar algo importante. un muerto es tanto mi muerto como el de la mamá de esta niñita iman. el tema no es victimizar, como se ha querido hacer en el circo de los medios ante este genocidio. esta muerta nos habla a todos; en ella está la muerte que, por injusta, nos dice que sólo la defensa de cada uno y de los pueblos existe una posibilidad para ser libres. sin duda es mejor morir con un fusil que de rodillas…

anónimo, sin duda: they "will not go down"...

y así, querido luis david, en la voz.

Ingrid Solana said...

Pos eso sí, sin embargo, yo siempre he hablado (con Nietzsche y Deleuze), de "fuerzas", y ¿sabes?, al final, las fuerzas no son iguales. El problema de los genocidios es precisamente ése, que las fuerzas no son iguales, pues si no has comido en 20 días, enfréntate con un palo con un cabrón que tiene una macana y ha comido cerdito todas las noches. En fin, a nosotros lo que nos toca, en su caso, es tratar de ver cómo se equilibran las fuerzas (dotarnos de fuerza). Lo hablamos... Besos muchos.

Diana said...

Cuanta fuerza, tu texto es casi brutal.

pk said...

ya lo hablaremos, sin duda, queridísima ingrid. te mando beso


qué lástima, diana, que sea "casi"...
a ver si el próximo es, a secas, brutal. abrazo!

Fausto said...

Duele y el eco de esos llantos llega hasta acá, alcanzando el último de sus suspiros...

que fuerte amigo!!!
te dejo un abrazo fuerte fuerte

Atus said...

Obviamente que lo tomo reminiscentemente.
No comentaría acerca de la forma y construcción del texto; quizás aferrándome un poco a los comentarios de más arriba reafirmaría que sin embargo, se mueve. El tema somos nosotros también: ¿se mueve con nosotros?

Un abrazo, pk, he demorado...

Anonymous said...

The day will come when we'll have to explain to our children why the State of Israel starved a whole civilian population and how the army of a people who experienced the ghettos cut off entire villages with ditches and barbed wire. Any rational person understands that this measure will not improve security. Determined terrorists will cross any obstacle, but the despair caused by poverty and starvation will only serve to push more and more people into the hands of Islamic fundamentalists.

Anonymous said...

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Yo pienso que tu historia es muy buena, me gusta mucho leer blogs asi porque son de la vida real.